SibbanE était devenu un élément récurrent du paysage. Dans son quotidien, elle apportait le bruit de la vie, les odeurs de la ville, un éclat flamboyant dans son univers terne. Une habitude. Alors plutôt que de lutter contre le courant Thompson s'était laissé emporter ; c'était ainsi, et lutter ne ferait que l'épuiser. Alors il accepta sa présence résiduelle, des bonjours longtemps muets. Des regards alertes, derrière le calme de sa stature. Les étages montés avant que l'ascenseur n'atteigne le couloir de leurs appartements, les jacasseries dans les oreilles quand il buvait son café le petit matin.

Puis peu à peu, peut-être au bout du centième bonjour balancé quotidiennement contre sa stature impassible, il avait répondu. D'abord d'un haussement de tête. Et il arriva enfin, ce bonjour décroché au bord de ses lèvres tatouées et abîmées. Une rencontre volatile dans les escaliers.

Une première fois. Bonjour.

Puis une deuxième fois. Bonjour Mademoiselle.

Et peut-être bien une troisième fois. Bonjour, Mademoiselle SibbanE.

Mais pas aujourd'hui, car aujourd'hui Tyler était parti trop tôt - peut-être pour ne pas la croiser, peut-être parce qu'il préférait le mutisme de l'aube, peut-être parce qu'il commençait à 6h. Et qu'il revenait après une longue journée à contrôler les touristes, et les autres marcheurs. Et quand il était rentré, c'était pour s'arrêter au supermarché du coin. Encore en uniforme, Tyler portait ses épaisses bottes et son treillis, la veste sur le dos. Malgré la chaleur. Malgré le temps. Pour ne pas laisser voir toutes les cicatrices de son corps ; pas qu'il en était gêné, mais il était las des questions.

Le supermarché du coin n'était pas très grand, auréolé à l'entrée d'une vieille caméra de surveillance. Là uniquement pour dissuader ; il n'avait jamais vu le voyant allumé. Les étagères étaient un mini dédale de produits ménagers, de codes promo, de normalités en conserve et de cafés solubles. Si bien que dans ce quotidien, il ne fut presque pas surpris de l'entendre arriver.

Elle retint son prénom, au bord de sa bouche. Et Tyler se tourna de trois quarts vers la demoiselle. De toute sa hauteur, il la toisa avec son air indifférent. Habituel et abrupt. La robe d'été, qui sentait la lessive à plein nez, l'insouciance de la jeunesse aux jambes dénudées - qu'il regarda un instant, la main vers l'une des conserves.

Cette fois-ci, il n'y avait pas de « Bonjour », juste un léger haussement de la tête en guise de salut. SibbanE posait tout le temps des questions, quand ce n'était pas pour le contredire, c'était pour essayer de faire la conversation. D'une envie qu'un homme trentenaire et endurci comme Tyler ne comprenait pas. Lui, le coup des pâtes bolos, il l'avait oublié depuis un moment.

« De la nourriture. »

Et voilà ce qu'il répondit, platement. C'était un début.

SibbanE eut un rire qu'elle arrêta aussitôt.

Et Tyler se contenta de la fixer, toujours sans rien dire. Sans battre des cils, sans respirer presque. Il ne bougeait pas d'un poil, statufié dans cet instant de battement. La demoiselle semblait peser le pour et le contre de toute son existence, fébrile. La clim' du magasin repoussait les gouttelettes de sueur sur le front du garde-chasse, et malgré qu'il détestait la chaleur, il ne semblait rien ressentir.

Une pierre lisse, polie par les vagues, à peine moite du temps. SibbanE ressemblait plus à une adolescente, tout droit sortie des années de lycée qu'il avait connu. Pas nécessairement la fille populaire, mais celle qui s'entendait et se prenait pourtant la tête avec tout le monde. Et qui fumait derrière le bâtiment en traitant les professeurs de cons.

Tyler n'avait jamais touché à une cigarette de sa vie.

Des expériences de la vie que Téva avait, et que Tyler avait effleurées du bout des doigts — jamais expérimenté la douceur d'un baiser, la chaleur d'une étreinte, à se contenter de regarder au loin et de veiller que tout aille bien. John était un labrador plein d'énergie, à toujours apporter de la vie dans l'obscurité du chat noir qu'il avait été.

Tyler se demanda pourquoi soudain, il pensa à lui.

SibbanE parla. Quand Tyler avait attrapé sa boîte de conserve, elle osa s'adresser à lui par son prénom. Et le garde-chasse se contenta de ranger la boîte de conserve dans le panier. La question était surprenante, il ne s'était pas attendu à ce qu'elle le trouve soudain sympathique. Il pensait avoir été clair sur le moment.

Ou bien cherchait-elle un sentiment de sécurité qu'aucun garçon de son âge ne pouvait lui donner. Pourtant, Tyler était habitué à faire fuir les filles de par son visage et son caractère. Si bien qu'il était réellement incapable de voir l'évidence ; elle était nerveuse, une enfant prête à demander à un autre enfant de sortir avec elle. Il avait noté l'attitude corporelle, il l'avait vue fébrile. Alors ce n'était pas cela, ce n'était pas lui qui la rendait nerveuse.

Bien sûr qu'il ne répondit pas, bien sûr qu'il n'exprima rien d'autre qu'un regard. Bien sûr que Tyler resta fermé comme une huître, et qu'il se contenta d'avancer dans l'allée. Mais pour autant, il ne marchait pas de son pas habituellement direct et franc. Il était plus patient, moins pressé.

Il se calait sur son rythme, tout simplement.

Il n'avait pas relevé pour la nourriture, il n'avait pas non plus relevé les chaussures blanches.

Il n'avait pas relevé le calme de la supérette. Alors dans la quiétude et la moiteur de l'été,

Tyler Thompson relâcha la tension dans ses épaules.

Tyler était loin, mais vraiment loin, du petit jeu que SibbanE était en train de construire toute seule. Il ne s'imaginait pas un seul instant qu'elle souhaitait qu'iels ressemblent à un couple, ou qu'elle cherchait à attraper son attention à la volée. Lui, il se contentait de ses boîtes de conserve, de son café soluble, et d'avoir chaud sous son épaisse veste. Avec la clim' du magasin, le garde-chasse supportait mieux la chaleur. La sueur sur son front avait séché, et n'émanait de lui que sa froideur et son calme habituel. De toute façon, Tyler aurait été capable de plonger la main dans de l'huile bouillante, sans réagir. Ainsi avait-il été éduqué.

S'il ne s'arrêta qu'au niveau des fruits et légumes en vrac, ce fut parce que la demoiselle le suivant lui parla. Il vit au loin, la promotion d'un épluche-légume et d'un couteau en céramique. C'était ce qu'elle voulait ? Non, rien ? Il s'était retourné vers elle, détaillant son petit jeu dont il ne connaissait pas les règles. Puis elle attrapa une pomme. Et ensuite ? Non. Il ne pensait pas que c'était la saison.

Un moment de battement, où il pesait le pour et le contre de lui répondre. Puis ses yeux quittèrent la main tendue de la jeune femme, ils relevèrent vers une silhouette au loin à l'entrée du magasin. De là, iels n'étaient pas loin de la sortie, alors il eut tout le temps de le voir arriver. Non, les voir arriver.

Il pensa alors : tiens, on dirait une MP40.

Les portes automatiques s'ouvrirent, et quand Tyler comprit ce qu'il se passa, il lâcha aussitôt son panier.

« À TERRE ! »

Dans un même mouvement, alors que la mitraillette se dressa, il attrapa SibbanE et la tira vers lui. Ses bras encerclèrent la jeune femme, alors qu'il se jeta au sol avec elle. Ses genoux claquèrent, son coeur éclata dans sa poitrine, tandis qu'il l'entendit dans le plus profond de ses viscères.

Le bruit familier des balles.

Iels y avaient échappé belles ; elles finirent leur course effrénée derrière elleux, tout juste dans la PLV de Docteur Pepper.

Ses doigts se crispèrent sur les épaules de SibbanE, alors que son cerveau prenait la mesure de ce qu'il se passait. Il y avait l'odeur, le grondement de la mitraillette revenu au calme encore présent dans son crâne. Les ordres et les menaces proférées au caissier : ferme le rideau, connard. Les cris de surprise et de terreur des civiles, puis le moment d'accalmie qui survenait toujours après une fusillade.

Tyler avait coincé la pauvre SibbanE entre le bac de pomme, et lui. Il en avait écarquillé les yeux, la respiration difficilement contrôlée par la montée d'angoisse et les souvenirs qui l'assaillirent. Il se redressa, les mains tremblantes, le regard à la recherche d'une blessure sur sa vis-à-vis. Et à genoux, les mains sur les épaules de la jeune femme, il hésita.

Au loin, il entendait le claquement familier des bottes militaires sur le sol.

Merde.

La peur. Cela faisait près de 15 ans qu'il ne l'avait plus ressentie.

L'esprit de Tyler était loin. Retombé quinze ans auparavant, alors qu'il allait sur ses dix-huit ans. Il se souvenait encore de l'odeur de l'été dans sa salle de classe, la fenêtre ouverte d'où le vent rentrait avec légèreté. Ses camarades et son professeur logés tout au fond de la pièce, des tables et des chaises renversées. Et lui qui pense pouvoir jouer au héros. Et de « A », cette lettre anonyme ayant fait la une des journaux. « A » pour que cela ne soit personne. Et pourtant, « A » était responsable des deux marques de balles dans son corps.

Tyler aurait dû être la dernière victime.

L'espace d'un instant, il était redevenu ce gamin battu par son père, lisant et écrivant mal et qui se faisait insulter par les jocks du lycée. Mais qui avait du répondant, et qui gagnait toujours les bagarres. Parce que son père l'avait dressé pour survivre face à l'Apocalypse. Ils étaient figés dans une fin du monde, au bord du gouffre. Il était ce môme survivant, qui avait vu ce qu'il y avait après la vie. Mort l'espace de quelques minutes, réveillé dans un lit d'hôpital avec Greg en train de pleurer.

La voix de SibbanE n'atteignait pas son cerveau, empli par le crachat des balles, comme si elles avaient percé sa boîte crânienne dans la première volée. Son regard était trouble, son coeur battait vite. Il dissociait. Perdu entre le souvenir, la réalité abrupte, et le contact trop léger de la jeune femme sur son corps.

L'épluche-légume et le couteau en céramique en promotion, la PLV de Dr Pepper derrière lui. Son genou au sol, sa main se crispa sur l'épaule de SibbanE. Réflexe, ordre muet.

Tyler devait être l'homme de la situation. Il avait fait l'armée, il tenait une arme depuis l'âge de dix ans. Il ne s'agissait pas que de lui, il y avait des gens à protéger.

Comme au lycée.

Mais c'était facile, à cette époque. « A » l'avait détesté autant qu'il l'avait aimé. Et Alan, son harceleur était mort. Lui aussi d'une balle dans le dos. Pourtant, Tyler n'avait pas sa carabine, il n'était pas dans son élément - la forêt, l'orage, l'hiver et les aurores boréales -, il était coincé entre quatre murs. Un lynx qu'on avait mis en cage.

D'abord, observer, puis enfin agir.

Tyler avala péniblement sa salive. SibbanE. Il ne fallait pas qu'elle en fasse des siennes, il devait la mettre en sécurité d'abord.

Inspiration. Il respire par le ventre, son buste se redresse. Il ferme les yeux, écoute le pas familier des bottes, les échanges et l'assurance viriliste de l'un d'entre eux. Le caissier est menacé, obligé de fermer les rideaux. Il doit y avoir une arrière-boutique, sûrement fermée au public. Et s'il y a une course-poursuite là-bas, c'est un aller simple vers la mort. Et s'il les isolait ? La logistique pourrait être son terrain de chasse à lui. Non. Il ne connait pas la zone.

Un au niveau des caisses. Un autre vers l'entrée, et le troisième en train de chercher les clients.

Tyler expire.

Il rouvre les yeux sur SibbanE. Il dresse l'index sur ses propres lèvres, souffle un « fermez-la ».

L'information qui lui manque, c'est par où le troisième à commencer sa ronde. Il les trouvera à un moment, forcément. Ils feront du bruit quand ils se lèveront, et il ne peut pas mettre la vie de SibbanE davantage en danger.

Et après, hein ?

Il n'était pas armé.

C'était bien beau de penser stratégie, mais son opération était un suicide pur et simple.

Tant pis.

Tyler releva la tête quand il entendit l'un de leurs trois assaillants s'adresser à un couple de personnes âgées, sa voix était lointaine.

L'épluche-légume et le couteau en céramique, c'est quoi leur taille ? Tyler secoua la tête, il attrapa SibbanE par le bras, sans aucune douceur. Sa poigne tremblait moins, et dedans, on pouvait sentir sa force s'exprimer. Celle qui grondait sous la pierre, celle qu'on ne soupçonnait pas. Il la tira avec lui vers le rayon cuisine, attrapant au passage l'un des emballages d'épluche-légumes et de couteau en céramique en promotion. Foutu plastique.

Au fond du rayon cuisine, entre les conserves et les bouteilles d'huile d'olive.

C'était simple : il suffisait d'éteindre toutes les émotions. Agir et réagir comme un foutu androïd.

Tyler s'agaça de voir SibbanE lui prendre l'emballage des mains. Pourtant, l'heure n'était pas au mécontentement. Alors il se concentra ailleurs, l'oreille tendue vers les bruits alentour. Il entendit l'un des trois criminels s'adresser à la vieille dame, tout en promettant qu'il ne lui arriverait rien. Si elle obéissait. Il avait chaud dans sa veste, la sueur plaquée contre sa nuque, les cheveux épais et sales. Il inspirait discrètement, cherchant surtout à reprendre son impassibilité. Il ne savait pas quoi faire. SibbanE était en danger, les autres civils aussi. Ils étaient armés et il n'avait pas sa carabine. S'il agissait, il mettait la vie des autres en danger. Ses mains tremblaient, alors Tyler se concentra sur sa vie à l'armée. La mémoire pleine de ses entraînements avec son père, la fois où il avait dû achever un lapin au canif sous l'ordre de Greg. Puis la fusillade dans son lycée. John, abattu dans les vestiaires.

Dans le dos.

Ce n'était qu'une question de temps avant qu'on ne les trouve. Est-ce que les rideaux fermés allaient alerter les passants ? Avait-on vu les trois criminels passer la porte ? SibbanE s'agitait, alors Tyler lui fit signe de se taire. Il ne comprenait pas ce qu'elle essayait de dire, les yeux fixés sur ses lèvres. Il avisa ses chaussures ; au moins, elle n'était pas en talons. Puis il eut une idée, lui aussi. Il fouilla dans la poche de sa veste pour sortir son téléphone. Un vieux Nokia à clapet qu'il tenait de son père.

Il n'appela pas. Mais il se contenta de voir le dernier SMS qu'il avait reçu. Sous la pression, ses doigts ne suivaient pas son regard. Le T9 le rendit malade de rage, car il transforma « fusillade » par « noyade », il glissa une faute dans le nom de la rue qu'il corrigea. Il serra les dents sur sa langue, les yeux plissés jusqu'à parvenir à écrire : « Fusillade. » Suivi du nom du commerce et du quartier. Le dernier message qu'on lui avait envoyé datait d'un mois ; il s'agissait de sa responsable lui demandant de venir remplacer un collègue.

Il n'avait rien dit, il s'était contenté de venir. Pour une fois, elle recevrait une réponse de sa part.

Mais avant d'appuyer sur « envoyer », il vit SibbanE bouger. Il lâcha aussitôt le téléphone qui tomba sur ses cuisses, il voulut lui agripper le bras pour l'empêcher d'en faire qu'à sa tête. Bien sûr, il pensa « mais quelle conne » sans le moindre filtre, il vit le couteau et l'emballage éventré.

Puis des bottes de cuir.

« Hé ! Va au bout du truc mec, regarde ce que j'ai trouvé. »

Tyler remonta les yeux lentement sur les jambes postées devant SibbanE. Les genouillères, les mains qui tenaient la mitraillette. Sur celle de gauche était tatoué le soleil noir. Puis le visage cagoulé. Un gilet pare-balle. Pas de gants. Tyler ne sut pas s'il s'agissait d'amateurs ou non.

« Bah alors, les amoureux, on ne veut pas participer à la fête ? »

À l'autre bout de l'allée, son camarade sembla rire avant de reprendre la route entre les étales. Tyler leva les mains en signe de paix.

« T'as vraiment une sale gueule d'esquimau, lâcha l'autre. Tu crois mériter une meuf pareille ?
— Ce n'est pas ma petite amie. »

Lâcha-t-il, premier degré.

Tyler bandit ses muscles. Sa poitrine se gonfla, son souffle se suspendit entre ses lèvres. Dans sa nuque, il sentit une goûte de sueur descendre entre ses omoplates ; ce qui le fit tressaillir. C'était la première fois depuis longtemps qu'il venait à frémir. La tension habitait chaque nerf, chaque muscle, chaque respiration. Et alors quand l'autre s'approcha de SibbanE, il serra les dents si fort qu'il les sentit grincer. Il avala lentement sa salive, comme s'il réprimait le moindre mouvement face à une bête sauvage. Dans son ventre, la rage s'embrasait au fur et à mesure. Et alors, malgré l'impassibilité de son regard, malgré la froideur coutumière qui caractérisait son être, il sentit l'animalité au plus profond de ses entrailles.

Thompson ne clignait plus des yeux. Cela faisait au moins une minute qu'il n'avait pas fait battre ses cils. Et soudain, le calme survint dans son cerveau. La froideur embrasa ses synapses comme une traînée de poudre ; comme la neige si glaciale qu'elle brûlait l'épiderme, jusqu'à les os, quand on y plongeait la main.

La silhouette menaçante s'éloigna, il croisa le regard de SibbanE. Ses yeux la dardèrent sans douceur : deux lames allant jusqu'à inciser toutes les émotions qu'elle montrait. Il prit doucement le téléphone, il appuya sur le bouton « envoyé » sans regarder. Puis il le glissa sous l'étale sans un son. Sa main retrouva l'emballage plastique.

« Tu fais quoi ? »

Tyler ne sembla pas avoir bougé, les deux mains levées en signe de paix. Il ne savait pas pourquoi l'autre le laissait là, si c'était pour répondre à une pulsion viriliste avec la fille, ou si c'était le sentiment de malaise que le garde-chasse répandait naturellement autour de lui.

Mais le voilà qui retourna son attention sur SibbanE. Il la tira par le bras, lui tournant le dos. Il passa son bras par-dessus son épaule, son arme en travers de sa poitrine. Même lui, il pouvait sentir son odeur de sueur et de poudre.

« Si vous n’êtes pas en couple, il n'y a pas de raison que je ne m'amuse pas avec toi, mh ? »

Tyler ferma les yeux.

L'autre fit mine de s'intéresser à sa robe, la baladant comme un trophée.

Tyler pensa : le premier gardait la porte, le second était tout au fond du magasin. Le troisième sous ses yeux. Les mitraillettes feraient du dégât. Il y avait les civils. Combien de temps mettraient les deux autres à venir jusqu'à lui ? Il ne pouvait pas prendre le risque de blesser SibbanE. Mais là, elle était clairement en danger ; l'autre continuait son petit jeu. De quoi nourrir l'animalité au fond de ses tripes.

Il rouvrit les yeux.

« Ne la touchez pas. »

Le dos collé contre l'étale, il s'était pourtant relevé sans faire un bruit. Il gardait les paumes ouvertes en signe de paix, les yeux fixés sur le duo- la victime et sa proie. Il avala sa salive, alors que l'autre avançait vers lui. Il tenait fermement la jeune femme d'une main, le menaçant avec son arme de l'autre.

À un mètre de distance.

Amateur.

« C'est quoi ce regard ? Tu sais où est ta place, connard ? Dans un chenil, avec tous les autres clébards de ton espèce. »

Il suffirait d'un pas.

Il suffirait d'un pas.

Parce que ce qui différencie un amateur d'un vrai tireur, c'est l'égo. Jamais quelqu'un ne pointerait une arme à moins d'un mètre de quelqu'un ; l'ouverture est là. Juste quelques secondes. Tyler sentait l'adrénaline ronger ses veines, la tension était presque agréable. Si ce n'était SibbanE qu'il devait à tout prix protéger. Et les autres civils. Au loin, il vit la silhouette d'un de leurs trois assaillants s'engouffrer dans une autre allée. Concentré sur ce détail, il ne prêta pas attention aux paroles qui lui étaient adressées. Les insultes coulaient sur son épiderme, comme l'eau d'une rivière sur une pierre aiguisée.

Puis le garde-chasse raccrocha son attention sur SibbanE.

Quand elle s'excusa, il haussa les sourcils, le regard désespéré un instant. Il la vit bouger, il entendit le coup partir, l'autre pesta. Pas assez forte pour le désamorcer. Mais suffisamment pour créer une ouverture. Sa main fouilla derrière lui, son téléphone avait roulé sous l'étale. Le bruit des conserves résonna dans son crâne.

« Espèce de ... »

Tyler fit un autre pas, barrage entre l'autre et la demoiselle. Il le dépassait de quelques centimètres, et cette différence sembla l'énerver. Il le vit cracher au sol, il l'entendit serrer des dents et s'énerver en braquant sa mitraillette sur eux.

« J'vais vous descendre tous les deux... TA GUEULE JE MAÎTRISE LA SITUATION ! Gronda-t-il à son camarade de l'autre côté de l'allée. Tyler avala sa salive. Ses yeux étaient devenus deux lames de rasoir. Son souffle était plus rapide. Qu'est-ce qu'il y a de pas nette chez vous ? »

Un ennemi. Plusieurs victimes. Trois proies.

Les hommes n'étaient rien d'autre que des animaux. Et depuis tout petit, alors qu'il se faisait tabasser par son père, et qu'il donnait des coups dans la cour du lycée, il avait appris une chose. L'égo des hommes, des vrais, ça transpirait la faiblesse.

Il pensa : une mitraillette, ça prendra du recul.

« C'est quoi ce regard ? Tu veux que je t'en colle une dans le crâne ?
— Bah vas-y, la voix de Tyler était moins neutre que d'habitude. On sentait le sarcasme dans sa voix. Son regard conservait la même inexpressivité, si coutumière, si protectrice, malgré la suite et la douceur de son ton : ose seulement. Il haussa les sourcils pour asséner un : fils de pute.
– Qu.. Comment... »

Tyler ne croyait pas dans le verve. Les mots étaient une forme de vanité et de mensonge.

Si bien qu'à cet instant, ils formèrent entre les lèvres de leur adversaire une hésitation. Suffisante pour qu'il se jette sur lui, son bras s'enroula autour de son poignet. Malgré sa taille, l'autre était plus lourd et plus équipé. Sa mitraillette cracha des traînées de balles qui finirent dans les lampes, une partie au sol, alors qu'il criait à SibbanE de se jeter au sol. L'autre refusait de lâcher son arme, il poussa Tyler contre l'étale et les conserves. Son crâne buta contre une vieille boîte de Cassegrin, alors qu'il gardait un bras enroulé autour du sien. Et de sa main libre,  il chopa le couteau en céramique posé sur l'un des étages de l'étale (foreshadowing tavu). Si la lame n'était pas plus grande que sa main, elle fut suffisamment tranchante pour passer dans l'articulation du coude. Il l'entendit gémir, la mitraillette délivrée de sa poigne roula au sol. Leurs deux corps suivirent, Tyler sous l'autre, à moitié sonné.

Ses yeux cherchaient SibbanE, tandis que son coude se plaquait sous la gorge de son adversaire. Celui-ci se débattait comme un diable, ou comme un poisson qu'il attrapait avec les mains dans la rivière. Il avisa son pistolet à sa ceinture, tandis que les pas des autres arrivaient en grande trombe.

Il ferait diversion.

Mais il lui fallait quelqu'un pour rouvrir le rideau de fer.

Elle était où ? Dans ce chaos de conserves et de balles, où l'odeur de poudre se mélangeait à celles des lentilles préparées, où diable cette fille était encore passée ? Tyler ne savait plus gérer. Il ne pouvait pas s'occuper d'elle et des trois autres en même temps. Il cherchait depuis le sol des chaussures blanches dans la gadoue, le souffle rapide et le cœur battant si fort dans sa poitrine qu'il menaçait d'en exploser les parois. Son coude sous la mâchoire de son adversaire, il réfléchissait à toute vitesse. Alors qu'il essayait de le contrôler et de l'empêcher de se saisir de son arme, il avisa les pas arrivant au loin et la conserve. Il l'étranglait de plus en plus fort, les dents serrées sur sa lèvre en poussant des grondements animaux.

Les cheveux en sueur plaqués sur son front, il attrapa le couteau en céramique planté dans le coude. Il l'entendit gémir et il le sentit souffrir sous la pression, mais sans réfléchir, il enfonça la lame dans sa main dès qu'il la vit se diriger sur son pistolet. Tout se déroulait vite et lentement ; le temps se suspendait et d'un coup, il reprenait sa course effrénée. Tyler le poignarda à plusieurs reprises dans l'aine, là où il pouvait le toucher sans risquer de briser la lame sur le gilet pare-balle.

Au loin, l'homme remarqua les bottes de sécurité, le museau de la mitraillette. Il coinça le couteau entre ses gencives, il s'empara du pistolet d'une main tremblante. Son esprit était un chaos arrangé, il savait quoi faire malgré l'orage déclenché dans le fond de ses tripes. Le coup de feu le surprit, et dans le hurlement, il reconnut la voix de SibbanE.

Putain.

Aussitôt avec la crosse, il frappa le gars sur la tempe. Une fois, deux fois, il y avait peut-être un peu trop de rage dans son geste. Son sang sur les mains, il le poussa une fois qu'il sembla inconscient. L'autre semblait hésiter, ses pas se dirigeaient vers l'entrée. Là-bas, Thompson-fils n'avait pas la moindre idée de ce qu'il se passait. Alors il accourra, mais au bruit métallique du rideau de fer, il entendit l'un de leurs assaillants ordonner à l'autre de tirer.

Le crachat des balles lui sembla lointain, et il resta figé sur place. Sidéré, non. Le souffle court et humide, il crut percevoir d'autres ordres « je vais m'occuper du clébard ». Mais tout cela ne lui indiquait pas où se trouvait SibbanE — à l'entrée ? Est-ce qu'elle était en vie ?

Pas le temps. Non. Il ne savait même pas si les secours arrivaient. Alors quand il vit des bottes s'arrêter à un mètre devant lui, il n'hésita pas et il tira aussitôt. Deux fois — on les reconnaissait les amateurs, car ils ne tiraient qu'une fois. Le second tir était là pour sécuriser la mort. Sa main tremblait, ses doigts se crispèrent sur la gâchette, l'autre sembla prendre conscience du combat animal qu'il y avait eu lieu. Et quand le chargeur se retrouva vide, il lui jeta la conserve à la figure. Il ne le vit pas tomber, il l'entendit juste hurler à l'autre de buter ceux qui étaient encore en vie. Il semblait battre en retraite.

Il fondit sur l'entrée de la supérette, ses chaussures couinèrent au sol. Il s'arrêta net entre la silhouette familière de sa collègue et le rideau de fer troué de balle. Il avisa le corps du caissier, et les images refirent surface d'elles-mêmes.

Il faisait beau ce jour-là. Comme aujourd'hui. Le vent filtrait à travers la fenêtre de la classe, le rideau se levait sous ses caresses. Ses camarades au fond de la classe, les chaises et les tables renversées. Le fusil de chasse braqué sur lui essayant encore de jouer les héros.

« Sale petite p... »

La gâchette prête à se déclencher, à déverser un raz-de-marée de poudre sur le corps de la blonde. Tyler était dans son angle mort, juste en face de la caisse sanguinolente. Combien de mètres, cette fois-ci ? Trois ? Peut-être quatre. Le rideau de fer bougea, et ce fut comme un signe. Tyler avala sa salive, c'était comme la chasse ; pas un son, caler son souffle sur celui de l'animal pour mieux le piéger. Sans un bruit, il enleva sa lourde veste. Et quand l'autre se rapprocha de Téva, Tyler fondit sur lui. Dès qu'il arriva à sa portée, il lui lança sa veste au visage, avant de le plaquer au sol. Toutefois, il glissa, et se rétama bêtement la tronche sur le carrelage. Malgré tout, il essaya d'attraper l'autre dans sa chute.

« COMBIEN ? »

La voix familière de sa collègue lui parvint péniblement. Il avait la main agrippée sur la cuisse de l'autre, concentré sur la mitraillette et sur SibbanE.

S'ensuivit un combat bordélique, déstructuré, qui n'avait rien à voir avec la beauté chorégraphiée d'un film d'action. Il se mangea un coup de grosse dans le bide, il répliqua en enroulant sa veste autour de la tête de son adversaire en passant derrière lui. Et là, Tyler serra de toutes ses forces jusqu'à ce que le corps retombe au sol. Il l'avisa à ses pieds, en débardeur humide de sueur et le souffle court. Il cherchait SibbanE des yeux, alors que le rideau de fer était enfin libre d'accès.

Tyler alla se diriger vers le caissier, mais un mouvement l'alerta. Une boîte de conserve qui se cogna contre une allée, une ombre projetée sur la vitre du magasin. Un pistolet pointé sur sa voisine. Le coup de feu reparti de plus belle, alors qu'il franchit les deux pauvres mètres le séparant de la jeune fille. S'il la poussa à temps, il sentit la balle.

Une sensation familière. Une brûlure dans l'omoplate, une tache rouge sur son vieux débardeur gris en train de grossir. Tyler ne se laissa pas le temps de comprendre, et un genou à terre, il se redressa aussitôt. Il vit l'autre, la cuisse percée de balles, peiner à rester debout.

Et là, l'Inuit ne lui offrit rien d'autre que son regard. Un pas lent, maîtrisé, la mâchoire serrée. Il paniqua, le petit néonazi de merde. Il essaya de tirer, mais son arme embrayée, il tenta de reculer. Mais Tyler le saisit à la gorge pour lui donner un coup de tête. Il se laissa tomber sur lui, l'esprit brouillé par la rage.

Et là, il frappa.

Encore et encore.

De ses phalanges abîmées, à travers le masque.

Impassible, si ce n'était le grondement de rage qui passait entre ses dents serrer.

Même la voix de SibbanE ne passait pas entre ses oreilles. Elle était lointaine, un écho abandonné dans le creux d'une montagne, une bouteille lancée à la mer n'atteignant jamais le rivage. Le poing serré, les articulations brûlantes de douleur, Thompson-fils ne prit conscience de sa présence que quand son coude la heurta. Un peu de mou dans la dureté de sa propre violence, un impact qui n'aurait pas dû être là. Deux planètes qui n'auraient jamais dû se croiser. Son poing resté en suspend, levé en l'air, alors que ses yeux s'écarquillèrent. Le « pas merci putain » rassura le garde-chasse, et il s'en voulut aussitôt de l'avoir frappé. Tyler n'était jamais violent. Surtout envers ceux et celles ne pouvant pas se défendre - les femmes, les enfants, même ces petits cons d'adolescents. Il détestait cette partie de lui que le visage tuméfié lui renvoyait.

Alors il baissa sa garde.

Tyler voyait la silhouette de sa collègue se rapprocher, puis il remarqua Téva pliée en deux sous la douleur. Pour une fois, une autre expression envahit son visage. Plus de regard de poisson mort, juste la surprise d'un petit garçon se rendant compte qu'il venait de blesser un autre. Mais il n'eut pas le temps de prononcer ses excuses qu'il sentit un mouvement sous lui. Et si ses doigts tentèrent de bloquer le coup, la lame avança de quelques centimètres dans son flanc. Un couteau de combat, il aurait dû s'en douter.

Tyler se plia en deux sous la douleur, les doigts contre la lame, alors que l'autre tentait de se redresser. La brûlure transperça son ventre, juste sous sa côte, tandis qu'il retenait l'autre d'aller plus loin. Et d'un coup, il relâcha la pression de sa propre main sur la lame, et il l'agrippa par le col pour le redresser. Là, il se contenta de lui donner un coup de crâne en plein dans le nez. Deux fois. Afin de s'assurer que cette fois-ci, il avait bien dit son dernier mot.

L'adrénaline baissait, son rythme cardiaque aussi. Les émotions revenaient avec les blessures qui se réveillaient. Il relâcha le criminel, avant de porter la main à son flanc. Il serra la mâchoire pour ne pas gémir sous la douleur en bon mâle alpha ne montrant jamais ses sentiments. Même les plus vitales.

Il essaya de se relever, cherchant Téva du regard. Il glissa dans la mare de son propre sang, alors il se contenta de s'agenouiller. Le couteau était toujours dans ses chairs, s'il l'enlevait, il risquait l'hémorragie. Sa collègue s'était arrêtée nette, et d'un geste, il lui signifia de ne pas aller plus loin. La tête rentrée entre les épaules, Tyler jeta un oeil à Téva dans sa vision périphérique. Au loin, il entendait les survivants sortir en criant.

« Le caissier... lâcha-t-il entre eux respirations douloureuses. Vous savez faire un massage cardiaque ? »

Pour une fois, il acceptait de déléguer. S'il n'avait pas reçu de balle dans la tête, il se disait qu'il y avait encore de l'espoir.

La surprise de la jeune femme lui passa par-dessus la tête. Sa collègue se rapprocha, Tyler était surpris de la voir et de considérer son expression. Il désigna d'un geste las les étales, sans exprimer le moindre mot. Sa respiration était pénible, la sueur et le sang se collaient à sa peau. Pourtant, ses yeux se retournèrent sur SibbanE. Il avala péniblement sa salive, alors qu'il l'examina se diriger vers les caisses. Les doigts autour de la plaie, comme pour empêcher la lame de s'enfoncer plus loin, il se releva péniblement. Il sentait toutes ses articulations souffrir, la balle dans son omoplate brûlait. Et chaque fois qu'il inspirait, il avait la sensation que le couteau s'enfonçait plus loin. Dans le calme soudain de la supérette, l'homme prenait conscience de ses blessures. Elles se réveillaient, toutes les alarmes de son cerveau crièrent : tu vas crever. Puis il y avait le pragmatisme. Non. Pas maintenant. Il savait quoi faire.

Tyler savait toujours quoi faire.

En retenant un gémissement entre ses lèvres, il parvint à se remettre sur ses deux jambes. Il marcha en direction de SibbanE, l'esprit troublé par la souffrance, le regard vitreux. Il avait extrêmement chaud, et malgré tout, le bout de ses doigts était glacé. La lumière du jour s'étalait sur les traces de sang, les formes devenaient floues. Il se concentra sur la voix de SibbanE, repérant du tape en promotion qu'il attrapa. Il s'appuya sur le comptoir, puis il lui dicta la marche à suivre :

« Prenez son pouls. »

Tyler contourna le couloir, plus ou moins avachi dessus pour regarder le corps. Pas de balle dans la tête. Il se laissa tomber à genoux à côté de lui, puis il détailla :

« La paume ici, il désigna le milieu de la poitrine, l'autre par-dessus. Il peinait à parler, il avait la gorge sèche, le souffle court. Je ne suis pas en état de le faire, admit-il, alors que c'était l'évidence même. Trente compressions à une fréquence de 100 par minute, soit environ 2 compressions par seconde. Puis le bouche-à-bouche. Je m'occupe de lui pincer le nez. »

Tyler coinça son dos contre le mur derrière le caissier, le sang avait transpercé son pantalon. Ses bottes épaisses en avait bu la moindre goûte, et il avait laissé derrière lui des traces. Sa cage thoracique s'élevait et se baissait péniblement, alors qu'il tendait la main vers Téva.

« Votre téléphone, je vais appeler les secours. Je vais compter pour vous. »

Tyler se mélangeait, son esprit perdait en clarté. Si bien qu'il attrapa une bouteille de Whiskey tombée au sol. Il ne savait plus trop ce qu'il faisait, défoncé qu'il était sous la violence de ce qu'il s'était passé. Il ouvrit la bouteille avec les dents.

Et il but une gorgée. C'était la première fois qu'il goûtait à l'alcool.

Le liquide laissa une traînée de poudre dans son oesophage. Mais il pensait avoir l'esprit plus clair. Les lèvres humides, les yeux  à demi plissé sur la jeune femme, les cheveux collés contre son front, la sueur étalée sur sa peau brune, il offrait un spectacle misérable derrière son air impassible. Et pourtant, quand il parla de nouveau, sa voix était douce, un peu vaporeuse.

« Téva, tout ira bien. Sa phrase sonna un peu rauque, comme un soupir, un grondement venu depuis les profondeurs de ses entrailles. Faîtes-moi confiance. À mon signal, commencez. »

Tyler leva la main, il se redressa. Et il compta : un, deux, trois. Puis il lui fit signe de commencer.

Le bout de ses doigts tremblaient, la brûlure de l'alcool emplissait toute sa gorge. La balle dans son omoplate remuait sous son propre souffle, alors qu'il avait la sensation que la lame s'enfonçait toujours plus. Pourtant, Tyler était encore conscient. Encore un peu. Toujours un peu plus. Pour Téva et le caissier. Sa voix parvenait difficilement entre ses lèvres, une expiration pénible et rauque, tandis qu'il comptait pour elle. Un deux ou trois, maintenant. Réglé comme un métronome, alors qu'il n'avait pas la moindre sensibilité à la musique.

Au téléphone, Tyler dira qu'il y avait quatre blessés. Leurs trois assaillants — exécutions non létales —, et le caissier. Il s'était oublié.

Le smartphone glissa au sol, tandis que le mode automatique se raccrocha au mode manuel. Son cerveau fonctionnait sans avoir à réfléchir, puis il y avait eu la voix paniquée de SibbanE. Il coula un œil en sa direction, puis il considéra la reprise légère du rythme cardiaque.

Sa collègue, l'agente Harris accourue vers Téva et lui. Dans un hochement de tête, elle lui assura que les trois autres étaient hors état de nuire. Tyler désigna le défibrillateur situé non loin de la caisse ; tous les endroits susceptibles d'accueillir du public étaient obligés d'en avoir un.

« Ne t'en fais pas, ma petite, tout va bien. »

Promit la garde-chasse, tandis que Tyler essayait de se relever. Son pied glissa dans le sang, il serra le poing, et dans un dernier effort, il se remit sur ses deux jambes. Comme une mère expliquant à son enfant comment faire ses lacets, Harris détaillait à Téva la suite des opérations. Elle lui assura que sans elle, l'homme serait définitivement mort.

Thompson-fils, survivant d'une deuxième fusillade. L'épaule et le bide en sang déambulait dans le magasin. Un pas après l'autre, avec la conscience fragile, incapable de situer la réalité de la douleur. Il ne réalisait plus vraiment ce qu'il se passait, cherchant simplement le rayon des serviettes hygiéniques et des mouchoirs pour se soigner ; non loin, se situerait ce qu'il cherchait. Il laissait des traînées rouges derrière lui, la semelle de ses chaussures imprimait son chemin sur le carrelage.

En voulant attraper une boîte de compresse, Tyler renversa la moitié des choses au sol. Ses doigts s'agrippèrent à l'étal, alors qu'il se redressait. Encore un peu. Il ouvrit l'emballage avec les dents, il attrapa les compresses pour revenir vers la caisse. Harris se chargeait de la suite, et SibbanE ? Dans sa vision brouillée, où la silhouette des PLVs se mélangeait à celles des gens, il peina à la reconnaître totalement. Pourtant, il s'attarda sur le détail de ses cheveux, de ses taches de rousseur, comme s'il la contemplait pour la première fois.

L'esprit peu clair, les pensées aléatoires, il laissa tomber le tape et les compresses sur le comptoir. Il attrapa la bouteille de Whiskey, avant de repousser Harris d'un geste de la main. Il baissa les yeux sur le couteau, avant de reprendre une gorgée de Whiskey pour supporter la douleur.

Tyler s'essuya la bouche avec le revers de la main.

Puis il enroula ses doigts autour du manche du couteau. Ses jambes tremblaient, sa silhouette cassée en deux sur le comptoir, il luttait encore. Un. Deux. Trois.

La lame tomba au sol, il inspira une grande bolée d'air frais sous la douleur. La nausée lui pendait sous le nez, malgré tout, il versa l'alcool sur la plaie. Il serra la mâchoire jusqu'à sentir ses dents grincer, l'émail se défoncer sous la pression. Les cheveux en bataille, quelques mèches tombant sur son regard noir et fiévreux, il fixait SibbanE pour ne pas s'écrouler. Ensuite, il entreprit d'arracher l'emballage du tape avec ses dents. Le scotch s'enroula sur lui-même, tandis qu'il plaquait les compresses sur la plaie après avoir relevé son débardeur. Il le tenait fermement, il refusait tout aussi fermement l'aide de sa collègue. Il colla un premier morceau sur son ventre, puis sur les compresses. Il fit un premier tour en serrant le tape au maximum, un second et un troisième. Il se baissa pour ramasser le couteau et couper le scotch.

Harris se racla la gorge, et dans un murmure, elle promit à SibbanE qu'elle avait appelé la police en venant. Tout n'était qu'une question de temps. Et tu devrais boire de l'eau, et ne t'en fais pas. Elle prendrait le caissier en charge dans l'attente des secours.

Et pendant ce temps, Tyler la fixait, SibbanE. Il sentait le bout de ses doigts et ses pieds devenir plus froid, malgré la chaleur de l'été. Son cerveau nourrit par la douleur commençait à l'occulter, tout doucement. Dans le reflet de la devanture, il examina l'image pitoyable qu'il renvoyait. On aurait dit un chien blessé. Un putain de clebs.

Tyler se débarrassa de son débardeur imbibé de sang et de sueur, révélant la blessure soignée à l'arrache et la balle perdue dans son omoplate. Il n'avait rien de beau, aussi bien à l'intérieur qu'à l'extérieur. Ses muscles dessinés sous sa peau mate dénonçaient une vie pragmatique. S'il avait la taille en V, il n'avait pas les épaules si larges que cela, malgré le dessin de ses deltoïdes et de ses muscles dans le dos. Les obliques cisaillaient le haut de ses côtes, le reste de ses abdominaux était le trait de son transverse. Ne restait que les cicatrices.

Elles accompagnaient les boutons d'acné dans le dos, elles se creusaient dans la charpente de ses trapèzes. Des récentes et des moins récentes. Des coups de couteau, aux côtes déplacées sous son épiderme. Il avait la silhouette d'un gymnaste, mais de ceux qui avaient affronté des bêtes sauvages plutôt que les anneaux et les poutres des gymnases.

Et il y avait les trous.

Celui situé au niveau de son cœur sur sa poitrine, l'autre lové dans sa hanche, à peine cachée par son pantalon. Et bientôt le troisième dans son omoplate qu'il aura tôt fait d'oublier.

Tyler avala sa salive, son reflet dans la devanture rendit un regard indifférent pour toutes ces plaies ainsi exhibées. Il se tourna vaguement pour regarder, cherchant la présence d'une troisième blessure. Mais hormis les bleues sur sa face et dans son torse, il n'y avait rien de grave.

Il chercha encore Téva des yeux. Sans un mot, il remit son débardeur.

Le silence était revenu. Il n'y avait plus le crachat des balles, les insultes des nazillons, les cris des clients et les idées stupides de SibbanE.

Rien que le silence

Si réconfortant.

Alors dans le non-bruit, Tyler lâcha pour Téva :

« C'est fini. »

Il se détourna pour chercher sa veste.

Il y avait des émotions dans le regard de Téva que Tyler ne comprenait pas. Une ombre couchée dans ses prunelles, des mots coincés dans l'ourlet de ses cils, ou la peur, ou les questions. Si cela le fit légèrement, froncer les sourcils, il arrêta vite d'y penser quand il perçut le bruit des sirènes. La veste enroulée autour de la main, il poussa un soupir. Reclus dans ses émotions pour ne rien montrer. Ne jamais flancher. Il avait terriblement froid et chaud, l'alcool brouillait son esprit plus que ses blessures. Du Jack Daniel's comme désinfectant, on avait vu mieux.

Quand le garde-chasse se retourna, ce fut pour lever les bras en l'air en voyant deux policiers le viser. Son état, sa couleur de peau, son air détaché, tous ces détails lui portaient préjudice. Mais heureusement, Harris intervint en leur disant qu'il n'y était pour rien. Elle désigna ensuite les trois assaillants, dont un qu'on entendait gémir au loin, près du rayon cuisine. Puis on aboya à Tyler de rejoindre les secours.

C'était toujours la même chose avec eux.

Thompson avala sa salive, il déambula près de la caisse, jetant un œil aux policiers autour de l'homme. Il fut surpris de voir les portes automatiques se rouvrir sur la lumière, celle-ci lui agressa les yeux. Malgré tout, l'air était lourd, les nuages épais. Les sirènes, le bruit des gens, les regards, tout cela l'épuisa.

Puis Tyler remarqua la silhouette à la robe à fleurs, et aux baskets autrefois immaculées.

SibbanE semblait aller bien. Elle n'était pas blessée, c'était déjà cela. Les journalistes étaient déjà sur place, des androïdes placardés tout autour pour les protéger des questions. Le couple de personnes âgées était pris en charge, et Tyler grinça des dents en remarquant que l'épouse avait un œil au beurre noir.

Dans son silence, il avança vers SibbanE. À un pas derrière elle, il examina sa silhouette, sans trop savoir quoi dire. Il pressentait qu'il devait parler, la rassurer, lui promettre encore encore que tout cela était derrière eux. Qu'ils avaient survécu au pire, et qu'elle pourrait écouter sa musique, manger ses pâtes, râler contre la voisine aux cheveux bouclés.

Mais Tyler n'était pas un homme d'émotions. Il n'y avait pas de paroles qui venaient, en vérité, il se sentait un peu vide.

Dans le silence, où les sirènes et les gens se déchaînaient, il avala sa salive. Sa pomme d'Adam monta et remonta le long de sa gorge, puis sans produire le moindre son, il laissa sa lourde veste tomber sur les épaules de la jeune femme. Elle avait son odeur de sueur, elle puait les longues excursions en forêt, entre la boue et le parfum d'un feu de bois. Elle était imbibée de transpiration, un peu rêche, épaisse et pleine de poches.

Tyler avança encore, il respirait péniblement et désormais, il avait le vertige avec une forte envie de vomir. Il s'assit au bord des marches du magasin, ses pieds brûlaient dans ses épaisses bottes. Enfin, il se contenta de s'allonger complètement, ses longues jambes étendues devant lui. Ses yeux suivirent les mouvements de SibbanE dans sa vision périphérique, tandis qu'il remarquait l'orage se profilant à l'horizon. Des nuages gris, l'air électrique le calme après la tempête.

Ses traits se détendirent alors, il aurait pu sourire à l'idée d'être en vie. Ensemble. Avec Téva.

L'étreinte de l'inconscience se refermait doucement sur lui.

Il pouvait enfin se reposer.