Les questions fusaient, comme des balles.

Tyler ne réagissait toujours pas. Parce qu'il n'avait pas à réagir. Sibban pouvait bien trouver sa réponse toute seule. Non. Bien sûr que non. Elle ne perdrait pas son travail, car elle n'avait rien fait de grave. Et puis, elle était blanche. Son monde de lumière était plus simple que le sien.

Il remarquait les regards. La limite dépassée au-delà de son intimité. Mais c'était une chose normale, parce qu'il ne faisait rien pour les cacher. Il n'en avait pas honte, il n'avait simplement rien à dire là-dessus. L'agitation infantile se manifestait depuis tous les côtés ; elle balançait des pieds, elle ne savait plus où regarder. Et Tyler qui continuait de ne rien dire. Quand il termina, se contenta de se relever. De nouveau, il alla se laver les mains pour se débarrasser des résidus de crèmes. Il les sécha grossièrement avec la serviette, avant de les essuyer sur ses cuisses.

Il remettait déjà son manteau quand Sibban posa la question.

Devant la porte, le corps tourné de trois quarts vers elle, Tyler plissa les yeux.

Pas la peine de lire dans son esprit pour comprendre.

Il se contenta d'ouvrir la porte, et de son ton toujours sans émotion, il déballa comme s'il récitait le Code pénal :

« Il est interdit de fumer dans le bâtiment. »

Ce qui ne signifiait pas pour autant qu'il était interdit de fumer dehors. Tant que Sibban jetait ses mégots de cigarette dans le cendrier, tant qu'elle respectait (scrupuleusement) les règles, il se fichait qu'elle perde son temps à s'encrasser les poumons avec de la nicotine.

Puis il revint. D'un pas silencieux, il se dirigea vers le placard où il trouva du doliprane et un gobelet. Il alla le remplir au robinet, avant de le déposer devant Sibban. Il se contenta juste de déballer la plaquette de Doliprane du paquet, sans ouvrir le cachet.

Bref, Sibban était une enfant. Coincée dans une espèce de corps d'adulte. C'était bien cela, laisser les femmes libres de s'exprimer et de se choisir une carrière. Ca commençait par des vêtements, du maquillage, et une nouvelle coupe de cheveux. Des demandes d'attentions muettes, la volonté de séduire pour remplir la matrice d'un chiard qu'elles se persuadaient aimer. Parce que les parents, Tyler ne pensait pas qu'ils aimaient vraiment.

Il soupira, très discrètement. Ses épaules s'affaissèrent, juste un peu.

Tyler jeta un oeil sur son vieux téléphone portable. Le genre de truc à clapet increvable. Puis il le rangea dans la poche de sa veste ; il avait besoin de retourner dehors. De revenir au calme de la forêt à la pluie.

Au moins, elle semblait aller bien.

Leurs pensées se croisaient, et s'entrechoquaient. L'enfant d'un côté, et le survivaliste de l'autre. Deux extrêmes qui se dressaient en travers de la route, et qui refusaient de laisser passer. Pour autant, Tyler se fichait bien de ce que l'on pouvait penser de lui. Sibban pouvait lui promettre l'enfer, qu'il ne battrait pas d'un cil. Il ne croyait en rien, si ce n'était en lui-même. Si bien que lorsqu'une fois dehors, elle prit son briquet et sa cigarette, il leva le doigt.

« Non. Vous avez à faire. On a déjà perdu assez de temps. »

Pour ne pas dire : vous m'avez fait perdre du temps.

Tyler restait debout, droit, immobile. On le voyait rarement s'asseoir, il ne mangeait jamais avec les autres. Il restait planté là, d'une respiration légère et calme. À fixer Sibban avec ses yeux sombres, sans la moindre expression d'agacement. Pourtant, il était un peu agacé.

Le froid lui mordait les joues, la veste pesait lourd sur ses épaules. Puis un grésillement émergea contre sa poitrine, suivie d'une voix coutumière et étouffée sur son torse. Il plongea alors la main dans la poche, en répondant à sa collègue qu'il n'allait pas tarder à ramener Sibban. Celle-ci plaisanta en lui demandant si elle était encore en vie.

Visiblement, l'adulescente n'était pas la seule à considérer que Tyler du haut de son 1m89 de froideur était taillé pour devenir un tueur en série, et faire la une des journaux ou à inspirer les scénaristes de Netflick. Dans tous les cas, restait qu'il avait tué une fois et qu'il n'allait jamais recommencer. Un jour, il avouerait son crime. Quand son père ne serait plus là.

En attendant, à défaut de vivre sa meilleure vie, il s'infligeait la présence d'adulescente fatiguée qui n'avait pas assez de bon sens. Qu'elle s'encrasse les poumons avec sa nicotine, il s'en fichait. Il ne sera pas là quand elle se plaindra de ses mômes, et quand elle se retrouvera incapable de monter les escaliers de son petit appartement.

Tyler claqua des doigts, en désignant la route pour revenir vers les autres. Sans même attendre ni s'excuser de ce geste plus que méprisant, il reprit la marche.

Tyler l'entendit. C'était simple : les gens laissaient passer beaucoup d'informations. Du ton, au mouvement qu'il perçut. Son ombre projetée sur le sol, ou encore son instinct. Il était déjà prêt à se retourner quand elle s'arrêta, alors que ses muscles se tendirent. Il serra le poing, les dents, avant de prendre une profonde aspiration. Presque silencieuse, les yeux fermé, il expira pour taire la violence. Celle qui déchirait ses nerfs, celle qui menaçait sa tranquillité. Celle héritée de son père.

Elle est ridicule. Avec son pied levé. À croire qu'elle peut toucher un mec qui a fait l'armée. Qui a écrasé le visage d'un camarade de classe pour moins que ça. Enfant, il mordait. Adolescent, il frappait. Adulte, il tirait. Alors il se contenta de lui jeter un regard par-dessus son épaule. L'expression totalement fermée, le visage sévère. Les yeux noirs ayant fermé le peu d'émotion qu'il s'autorisait à transmettre. Et il y avait là, le plus simple des avertissements. Il ne lui ferait pas de mal, en théorie.

Mais il avait bien étranglé Méryl pour moins que cela. Il avait (?) frappé (?) un enfant (?) qui avait joué à le surprendre (?). Levé la main (?) sur une femme (?) qu'il avait sous-estimé (?). Mais pas le temps d'aligner une parole, une remontrance. Sibban lui déroula tous ses caprices, frustrée pour une simple cigarette. Vraiment. Une peste. Comme les gamines de sa classe qui critiquaient son ami et lui, qui se moquaient de ses cicatrices, ou du fait qu'il ne connaissait pas toutes ses conjugaisons à 12 ans.

Elle réveilla quelque chose en lui. Oh Tyler n'était pas stupide. Il savait que s'il levait la main sur elle, c'était lui qui serait mis au placard. On ne frappe pas une femme. Surtout quand elle est blanche, et qu'on est Inuit. Qu'on ne lui fasse pas croire que tous les hommes étaient privilégiés. Parce que ses privilèges s'arrêtaient aussitôt qu'on lui faisait savoir que « les gens comme lui finissaient alcooliques ». Ils avaient été avortés dès lors qu'il était né métis.

« Vous n'êtes qu'une gamine capricieuse, lâcha enfin l'homme. Il la fixa droit dans les yeux. Impassible, même si la tension grimpait le long de ses épaules, et qu'il avait la tête légèrement baissée. Il ajouta : et vous manquez de cran. »

Pourquoi s'était-elle arrêtée ? Parce qu'elle avait peur d'abîmer ses chaussures ? Ou parce qu'elle n'avait aucun sens de l'équilibre ? Tyler ne bougea plus. Comme figé dans sa posture, le regard sombre et mauvais. De loin, on aurait pu le prendre pour un lynx qui s'était arrêté de bouger. Les sens aux aguets, prêt à sauter sur sa proie.

Elle pouvait se moquer de son prénom. Elle pouvait fanfaronner pour se rassurer. Lui, il s'en fichait. Parce que ce n'était pas lui qui se retrouverait avec une sale appréciation à la fin de la journée.

Tyler fronça (légèrement) les sourcils quand SibbanE lui déclara qu'il l'avait insulté. Rétrospectivement, il admettait qu'elle se trompait. À aucun moment il n'avait élevé la voix, ni balancé une remarque autre que « gamine capricieuse » — ce qu'elle était objectivement. Mais pour lui, « insulter », c'était utiliser de gros mots ou des remarques racistes. C'était quelque chose de clair, et inscrit dans la voix. Or, il n'avait jamais insulté personne. La plupart du temps, il se contentait de les décrire. Alors Tyler se contenta d'un :

« Dire la vérité, ce n'est pas insulter. »

Il se retint d'un « mademoiselle Sibban », vexé qu'elle ait remarqué (peut-être) qu'il peinait avec l'orthographe. Le français n'était pas sa langue naturelle, même l'anglais n'avait pas été si facile. Son père avait estimé que les devoirs étaient une perte de temps. À quoi bon rendre de grandes dissertations de littérature, quand on avait un fusil de chasse entre les mains, et une biche en ligne de mire ? Il n'ajouta rien de place. L'émotion parlait pour elle ; c'était le lot des femmes. Leur sexe les rendait par nature hystériques, il fallait se méfier. Un mot de trop, et voilà qu'elle faisait de grands drames. Parce qu'il était vrai et entier, Tyler. Dans toute sa froideur. Il lui désigna la route pour la laisser passer devant lui.

Et Thompson remarqua la peur. Celle qu'elle taisait au fond de sa poitrine, derrière une fierté superficielle. Il ne lui restera rien quand elle sera trop vieille, juste ses ovaires brûlés par trop de fumée de cigarette.

Oui, il était horrible. Et oui, il s'en fichait.

Dans son dos, il se déplaçait en silence. Dans d'autres circonstances, il aurait eu un fusil accroché à son épaule. Et là, SibbanE aurait eu une bonne raison d'avoir peur de lui. En théorie. Dans la pratique, Tyler ne frappait qu'en cas de légitime défense. Il se laissait insulter sans rien dire. Disciminé au quotidien sans même battre des cils. Critiqué et moqué. Bref, un vrai saint.

Si bien qu'une fois revenu vers le groupe, il désigna à SibbanE les affaires laissées là. Qu'elle serve à quelque chose, et ramasse les déchets. Il en avait assez d'elle, en fait, il en avait assez du sexe faible pour les jours à venir.

Dans un coin, adossé à un arbre, Tyler ne répondit pas aux questions soulevées par sa collègue. Et celle-ci, à force de le côtoyer s'était fait à l'idée qu'elle ne lui arracherait jamais rien. S'il répondait, c'était qu'il allait pleuvoir des billets de banque le lendemain.

Difficile de voir sa mauvaise humeur. Peut-être dans ses bras croisés, et dans ses yeux fixés sur SibbanE. La prochaine fois, il n'allait pas se montrer aussi doux.

Madame.

Madame.

Madaaame.

Tyler laissa juste ses yeux suivre les actions de SibbanE. Toujours en silence. De toute façon, s'il affichait un autre air que celui d'un poisson mort, on racontait qu'il allait exploser. Dans tous les cas, au bout d'un moment, il se contenta de ne plus trop y porter d'attention. Sa collègue était plus maligne et empathique que lui, si bien qu'elle ne lâcha rien sur ce qu'il s'était passé. Elle ne faisait que supposer, tout en échangeant avec SibbanE.

Alors que les rumeurs allaient bon train, Tyler attendait. Lui aussi, il sentait le temps passer sur sa peau avec une lenteur improbable. Alors quand Sibbane demanda quand était la pause, il échangea un coup d'oeil avec sa collègue. Des pauses. Pour quoi faire ? Il n'en prenait que pour manger. Et il détestait attendre que les choses reprennent leurs cours. Peut-être parce que (habituellement) Tyler aimait ce qu'il faisait - les astreintes, la solitude dans la pluie, le calme dans le froid.

La journée allait bientôt se finir, voyons un peu de patience.

Tyler décroisa enfin les bras. Avant de ramasser un papier que la fille à papa avait omis sciemment de ramasser, il le jeta en lui disant de faire attention. Une menace encore, qui sonnait plus comme un reproche. Il passa ensuite devant SibbanE.

Il aurait préféré que les bavardages les concernant portent sur autre chose que des trucs graveleux. D'abord parce qu'il s'en fichait, mais ensuite parce qu'il n'aimait pas qu'on se mette dans le crâne qu'un type de son âge puisse se taper une adulescente. Ce n'était pas correct.

« Je ne couche pas avec des enfants. »

Lâcha-t-il à l'attention du gamin, aussi grand que large, qui depuis le début avait envie de répandre sa testostérone dans tous les sens. Et les choses auraient pu s'arrêter là, si l'autre n'avait pas eu l'idée de lui dire que pourtant « dans sa culture, ça se faisait ». Tyler se figea, il le fixa par-dessus son épaule. D'une voix indifférente, il lui demanda de s'expliquer - il prétendait ne pas avoir compris. Les rires se turent aussitôt, et le gamin se mélangea dans ses explications.

Puis il parla des camps. Enfin, non. Des « pensionnats ».

La collègue de Tyler les arrêta aussitôt, alors qu'il s'emmurait dans un silence réconfortant. Il serrait le poing, sous sa veste, sa mèche de cheveux qui traversait son visage comme une lame. Il était bientôt l'heure, allez, du nerf les jeunes. Bientôt la fin, et vous serez libéré.

Mais quand même. Le Canada avait suffisamment payé pour « rien ».

Tyler inspira en bloquant sa respiration dans sa poitrine. Il reprit plus ou moins vie quand l'autre s'éloigna pour attraper un bout de carton. Il croisa le regard de SibbanE, et il se figea de nouveau. L'air de dire « quoi ? »

Tyler ne rajouta rien.

Parce qu'il n'y avait rien dire. Parce que les bourgeois ne comprenaient rien. Parce que c'était comme ça. Un non-sujet, creusé dans le racisme et le classisme. Alors il laissa l'autre idiot jouer des épaules, ricaner au geste de Sibban qu'il vit de loin. Pas de menaces. Pas ici, en tout cas. Puis bon, ce n'était pas comme si une fille pouvait battre un homme. Un non-sens de fable féministe, des mensonges mettant dans le crâne des petites filles qu'elles pouvaient être autre chose que des ventres.

Tyler glissa un oeil sur une énième « madââââme » qui éclata au loin, avant de retourner son attention sur les autres adulescents. Il ne bougea pas de son poste, même lorsque le caillou heurta sa chaussure. Sibban recouvra son attention — cela semblait tellement lui manquer. Il fixa la pierre, puis il releva les yeux sur SibbanE.

Pas un mot, son regard s'intéressa aussitôt à autre chose.

L'indifférence, c'était une arme comme un bouclier. Thompson s'en servait autant pour frapper que pour se cacher. Mais dans la situation actuelle, il avait retrouvé son humeur toute pleine de neutralité. Pas de réponse aux excuses, pas de remarque au racisme évident du garçon.

L'habitude, dira-t-on.

Il reconnaissait les signes de provocation. Lui aussi, il avait été au lycée. Lui aussi, il avait eu vingt-ans ans. Il n'était pas nul dans les relations sociales ; il n'y trouvait juste jamais son compte. Alors les choses reprirent leurs cours, le temps s'écoula avec une lenteur hallucinante. Même passé deux heures à la poste aurait été plus agréable qu'une minute avec le garde-chasse.

Un coup d'oeil sur sa montre, puis sa collègue lui informa qu'il fallait bientôt les libérer. Il était dix-sept heures bientôt, et il fallait terminer sur la paperasse. Elle lui proposa de s'en charger, alors que lui serait de corvée de raccompagnement. Malgré tout, ce fut elle qui héla le petit groupe pour leur informer que leur journée de labeur touchait à sa fin. Elle ajouta qu'il fallait suivre l'agent Thompson. Et l'agent Thompson, toujours aussi aimable qu'une porte de prison leur fit signe de le suivre.

Sur le chemin du retour, l'homme écouta d'une oreille les bavardages. Les regrets et les remords, les reproches et les remarques. Puis une fois qu'ils furent rentrés, il fit une dernière fois l'appel. Il leur désigna un tas de prospectus calés dans le coin de son bureau, avant de soupirer :

« Vous avez oublié vos affaires, Mademoiselle Sibban. »

Sans un mot de plus, Tyler se baissa et ramassa le sac où se trouvaient les vêtements sales. Il les lâcha sur la table, sans faire ou dire plus.

Pas un mot de place.

Tyler avait trop parlé, sa voix était devenue trop rauque et fatiguée. Il avait explosé son record de mots en une seule journée, et désormais, il observait la silhouette de Sibbane disparaître dans le couloir. Puis, il rangea un peu la pièce. Il ramassa des bouts de papier oubliés au sol, il remit les chaises sur les tables. Il effaça le tableau, puis il refit ses lacets. Parfois, ils se défaisaient tout seul, sans qu'il ne s'en rende compte. Il quitta la pièce après avoir éteint la lumière.

Restait le vide de son existence ; la fin de journée annoncée par la lumière vacillante du soleil. Il se rendait compte combien l'Alaska lui manquait. Il faisait nuit tôt, parfois plusieurs jours de suite. Et surtout, surtout, il se rappelait de cette quiétude dans sa poitrine. Quand lui et lui étaient venus contempler les aurores boréales. Des cicatrices fluorescentes qui déchiraient le soleil. L'ouverture sur la Voie lactée, les étoiles scintillantes. Le froid de la neige sur la peau, et la chaleur de l'amitié dans son coeur.

Thompson démarcha, tranquille. Il notifia que Sibban était rebelle sur sa fiche d'appréciation, en détaillant leurs conflits. Il ne répondit pas à la remarque de sa collègue sur sa dureté.

Les choses auraient pu rester là, si des voix familières ne l'avaient pas interpellé. Dans un coin du bâtiment, pile à l'endroit où il rentrait. Il entendit des insultes, et quand il arriva, il était déjà trop tard. S'il ne vit pas SibbanE faire tomber Tom, il vit ce dernier accourir vers elle en la traitant de tous les noms. Il lui agrippa l'épaule.

Alors là, Thompson réagit.

Un seul pas, une enjambée de géant. Et ses doigts qui se refermèrent aussitôt du poignet. Une laisse de chair et d'os, une force qu'on ne soupçonnait pas toujours sous ses airs livides. Tom grogna, il lui ordonna de dégager. Et Tyler s'emmura dans un long silence, un regard aussi noir que ses cheveux et de l'encre.

« C'est elle qui a commencé ! Elle m'a craché dessus.
— On ne frappe pas une femme.
— Oh ta gueule, j'vais t'apprendre... »

Tom remua, il essaya de le frapper au ventre. Tyler esquiva — un simple pas en arrière -, puis son pied frappa sa cheville. Il lâcha alors son poignet, juste à temps pour l'examiner s'étaler au sol. Et de toute sa hauteur, Thompson désigna le bâtiment des gardes-chasses.

« Vous deux, dans les bureaux. Et tout de suite. Les autres, partez. »

D'une voix toujours aussi douce, qui cachait l'aigreur du coeur, l'aspérité de l'âme. Tom était en train de lui promettre mille enfers, quand il se releva.

Cette journée n'était pas près de se finir.

Tyler savait que le coup de Tom ne resterait pas dans son dossier. Et que celui-ci risquait d'en faire des tonnes parce qu'il l'avait fait tomber. Il avait su dès le début ce qu'il risquait en faisant cela, pourtant il avait agi par instinct. Par droiture. Il l'observa protester et se relever, il jeta un oeil à SibbanE qui eut la présence d'esprit de se taire. Puis il surveilla le reste de la troupe détaler comme des rats qui quittaient le navire. Il recula avant d'ouvrir la route pour retourner au bureau. À chaque fois que Tom protestait ou se plaignait, l'homme ne disait rien. Aucun agacement, aucune remarque et l'indifférence toujours ; face aux brutes, c'était une arme autant comme un danger.

Dans son adolescence, Tyler avait appris à répondre férocement. Assumer sa dominance face aux jokes qui semblaient plus forts que lui. Leur démontrer que le danger, c'était lui. Quand Alan lui avait mis une claque derrière la tête en l'insultant, il lui avait écrasé la face contre la table de la cantine. Le couteau à un centimètre de sa main. Un avertissement qui ne prouvait rien, si ce n'était que lui, il saurait aller jusqu'au bout.

Et il y était allé, jusqu'au bout puisqu'il avait son sang sur les mains.

Tom ne lui faisait pas peur, et face à une énième menace, Tyler s'arrêta. Il ignora les questions de SibbanE, et avant d'ouvrir, voilà ce qu'il répliqua d'une voix neutre :

« Les chiens aboient, mais ne mordent pas. »

Il perçut le « espèce de » qui s'arrêta au rebord des lèvres, et il ne prêta pas attention à la détresse de SibbanE. Il se contenta de leur faire signe de rentrer, avant de refermer la porte derrière eux. Tyler attrapa une feuille, il commença à détailler l'incident et pourquoi il avait dû intervenir. Penché sur le bureau plutôt que de s'asseoir, il écrivait en patte de mouche. Les lettres collées les unes dans les autres, afin de cacher les éventuelles fautes qu'il pouvait faire.

Il soupira, discrètement.

« Puis-je savoir pourquoi vous vouliez frapper Mademoiselle SibbanE ? Il serra la mâchoire, avant de regarder la concernée. Et vous ? Quelle est votre version ? »

Les mains posées de part et d'autre de la table, la mèche noire qui tombait en travers de sa balafre, Thompson ne détachaient pas son attention des deux. Ses yeux bougeaient vers celui ou celle qui allait prendre la parole, attentifs, sombres et froids. Tom promettait de faire appel à son père, ou encore de se venger de ces deux-là.

« Comportez-vous déjà en adulte, trancha Thompson. Et cela vaut aussi pour vous, Mademoiselle SibbanE. »

Il n'avait pas cligné des yeux pendant au moins une minute, quand il tourna légèrement le menton vers la jeune fille.

Quelle journée de merde. Quitte à rallonger son temps de travail, il aurait préféré s'occuper d'une urgence dans le parc.

Tyler restait droit ; son corps ne semblait jamais connaître le repos. Incapable de souplesse mental, il n'en était pas moins habile des membres. Pour autant, il savait garder le dos droit sans sentir la fatigue tirailler ses reins, ou encore ses pieds ne le faisaient pas trop mal. Dans tous les cas, éternel piquet de grue, il jaugea les deux adulescents. Si Tom se défendit, SibbanE finit par sortir ses crocs. Ah, voilà. La fameuse sensibilité féminine s'exprimant à travers tous ses mots. Et le syndrome du sauveur, particulièrement blanc. Le garde-chausse haussa un sourcil sur elle, et de sa voix douce, toujours calme, il trancha :

« Je n'ai pas besoin qu'une enfant me défende. »

Et peut-être en était-il blessé, au fond. D'avoir paru suffisamment faible face au racisme quotidien pour être défendue par elle. Ou bien se croire suffisamment malignes pour sortir les poings, et les revendications véhémentes, c'était le lot des gamines comme elle. Tom retint difficilement un rire ; son visage se tordit dans un sourire qu'il cacha sous ses mains épaisses. Pour autant, il se calma dès qu'il vit lui aussi, SibbanE perdre en aplomb dans son vent de colère.

La dalle, hein ?

Tyler avança aussitôt. Un mouvement de lynx, rapide et efficace. Il se plaça vers elle, même en se baissant un petit peu. Sa voix l'appela une fois, deux fois, puis blasé, Tyler claqua des doigts juste sous ses yeux. Tom s'arrêta, la bouche ouverte alors Thompson gronda :

« Ce sera retenu sur vos appréciations à tous les deux. Vous pouvez sortir. »

Il s'adressait à Tom, alors celui-ci ne se le fit pas attendre deux fois, avant de filer comme un rat. Tyler tendit la main vers l'épaule de SibbanE, avant de s'arrêter. Il lui désigna la chaise, sans lui ordonner de s'asseoir. La gamine était sur le point de tomber dans les pommes. Entre sa chute, ses élans de colères juvéniles, son chewing-gum, elle lui en faisait voir de toutes les couleurs.

Tyler avala sa salive, puis il croisa les bras sur sa poitrine.

« Avez-vous des antécédents médicaux ? Demanda-t-il enfin, après un bon moment de silence. Tyler ne pensait qu'on pouvait faire un malaise à cause de la faim, mis à part situation médicale particulière. Mais lui, savait tenir une semaine après une tempête, blessé, à se soigner avec un briquet et à se nourrir avec de la mousse d'arbre. Son cas était extraordinaire, mais il en faisant une généralité. Les femmes étaient faibles, peut-être avait-elle ses règles — ce qui expliquait sa mauvaise humeur. Ou quelque chose que l'on devrait savoir ? »

Malgré tout, il essayait.

Ah. L'hypocrisie. La fameuse.

Tyler haussa un sourcil à la remarque de SibanE, seule véritable expression qu'elle était parvenue à lui tirer après cette journée trop longue. Néanmoins, vexé (?), il répliqua d'une voix calme :

« Ce n'est pas de l'hypocrisie. C'est mon travail. »

Pas de prendre soin de petites gamines effrontées et capricieuses. Mais de prêter attention aux détails, s'assurer que tous les adulescents ici rentrent en un seul morceau. Si cela ne tenait qu'à lui, Thompson aurait fait en sorte de les abandonner dans le ventre de la forêt. Comme son père l'avait fait. Dans le but de vérifier qui survivrait, et qui en ressortirait traumatisé. Mais voilà, Montréal, ce n'était pas comme l'Alaska. Les règles étaient les règles.

Tyler retint un soupir, laissa SibanE faire tout un drame. Si cela lui plaisait autant, tant mieux pour elle. Lui, il se fichait de ses grands numéros. Il la laissa s'en aller dans un long silence, sans battre des cils. Seuls ses yeux suivirent sa silhouette quitter la pièce. Une fois seul, le garde-chasse ne se relâcha pas. Il n'y eut ni un soupir ni un regard agacé vers le plafond. Simplement sa haute silhouette qui se redressa, ses longs doigts qui attrapèrent la paperasse. Un peu de rangement, puis le voilà en train de sortir. Fermer la porte, s'assurer qu'elle l'était bien. Un regard vers la droite, puis vers la gauche.

La fille et le distributeur.

Tyler serra la mâchoire, il hésita. Puis il décida de passer devant SibanE, sans un mot ou une oeillade. Il se contenta de son silence - ses lourdes bottes, qui placardaient le sol, le souffle calme et à peine perceptible renfermée dans sa poitrine recouverte de cicatrices. Il bifurqua sur le côté, déposant ses feuilles au bureau. Puis il rentra chez lui.

Dehors, l'homme inspira le parfum de la pluie à venir.

Pas d’Uber ni de bus. Juste de la marche pour rentrer dans son 25m², coincé entre deux étages dans un vieil immeuble. Qu'il ne payait pas cher, avec des voisins plus ou moins bruyants. Une longue marche, toujours silencieuse comme la mort.