Mascarade

Il se foutait * vraiment * de sa gueule. L'autre là. Le gamin du club. La pédale qui se foutait à poils pour quelques piécettes. Le taré qui l'avait enlevé.

De loin, il était difficile de se prononcer sur Laurence. Il semblait parfois gentil et doux, un peu discret et timide. Si seulement. L'on ne pouvait pas deviner les contours dramatiques de son existence, et sa tendance à transformer le moindre petit fait en un apocalypse déchaîné par les Quatre Cavaliers — Darksiders, il préférait Death à War, et il trouvait la rousse très naze. Dans tous les cas, les imprévus qui mouvementaient sa vie qu'il espérait contrôler à coup de Whiskey et de lame de rasoir avait été chamboulé.

Alors Laurence, les yeux fatigués et les cheveux en bataille, était impatient de retrouver ses lunettes. Oh bien sûr, il aurait pu se contenter de racheter une paire. Prétendre à ses frères et son père qu'il les avait oubliés. Mais la flemme.

Parfois, Laurence avait * juste * la flemme de vivre.

Se suivait parfois des jours affreusement longs, où il ne trouvait pas l'énergie de se lever, ni de se laver, encore moins de manger. Il laissait son âme couler à la dérive, pendant des heures interminables, à se demander si sa vie avait un sens. Oui, sur League of Legends, Laurence était un joueuse de Zed.

Alors Laurence, les yeux fatigués de ses nuits blanches et ses cheveux mal coiffés, était impatient de retrouver ses lunettes. Même s'il * fantasmait * à l'idée de crever les yeux de Bo pour se venger. Il tapotait son stylo ou son index sur la table, agitant le pied, et trouvant son cours pénible. Régulièrement, Laurence zieutait son smartphone, et vérifiait si l'autre lui répondait. Enfin, pour cela, c'est lui qui aurait dû relancer la conversation. Il n'en avait pas eu envie, et il s'était contenté de lui donner une date, une heure, et une adresse.

Quand la fin de son cours sonna, Laurence fut l'un des premiers à sortir. De sa veste noire, trop longue pour sa silhouette, habillé comme un bon petit bourgeois du 16e arrondissement de Paris. Il passa la main dans sa tignasse, puis il prit la sortie. Sans réellement regarder où il allait, il renvoyait des messages insistants à Bo. Il le menaçait sur il-ne-savait-trop-quoi, et sur aucune base. Juste pour le plaisir de se sentir puissant. Malgré la raclée, et la position de faiblesse dans laquelle il se retrouvait.

De même que Laurence se contrôlait, et réprimait l'envie de remonter le fil de leur conversation pour ne pas voir les photos.

Ce sale moufle.

Laurence contourna une rue, il s'arrêta devant une supérette. Il appuya son dos contre le mur, las de porter autant de sacs de sel sur ses frêles épaules. Puis, il s'allumait une cigarette qu'il coinça entre l'index et son majeur. Tout en écrivant à Bo :

Dépêche-toi, tu me fais déjà perdre mon temps.

Mascarade

Laurence ne relevait pas la tête de son téléphone.

Entre deux respirations, alourdi par la nicotine, il allait sur ses différents réseaux sociaux. Twitter en particulier, où il passait ses soirées à débattre de l'existence des autres. Les remarques transphobes, homophobes et racistes pleuvaient. La plupart du temps, il ne changeait pas grand-chose à son argumentaire. Il se contentait de répéter, voire de paraphraser. Sans plus d'efforts. Quand quelqu'un prenait le temps de lui expliquer, il savourait son « gépalu », encensé par ses followers et les autres incels.

Twitter, c'était plus facile que la * vraie * vie. C'était son terrain de chasse. Et en dehors, Laurence avait bien conscience qu'il ne survivrait pas. S'il ne buvait pas, il restait ce petit geek coincé derrière ses lunettes, et ses cheveux gras. Quand il releva la tête, il remarqua tard Bo. Il envoya un message à l'un de ses frères, au cas où. Rien de folichon, ses simples coordonnées.

Après tout, ce bâtard lui avait déjà fait un sale coup.

Méfiant, le jeune homme plissa les yeux sur l'autre. Une grimace écoeuré, il semblait juger sa tenue sans pour autant trouver quoi y redire. Il tendit la main pour récupérer ses lunettes, la clope coincée entre ses dents. Il ne répondit à son cinéma que d'un « humpf », puis il vérifia qu'elles allaient bien.

« T'es censé t'en foutre, et par réflexe, pourtant, il avait manqué de répondre “et toi ?”. Décide-toi avant de parler. »

Laurence se décala, il fit glisser la sangle de son sac le long de son épaule. Il rangea ses lunettes dans son sac, après les avoir enlevés de l'étui. Il n'en avait pas l'utilité, et il ne voulait rien qui pouvait appartenir à ce garçon. Il ricana d'ailleurs, discrètement par le nez.

« C'est ta grand-mère qui a fait ça ? Haha. Ça sent le vieux. »

Laurence disait cela pour les motifs, les couleurs ; le tout. Pour une fois, il n'y avait pas de reproches dans le grain de sa voix. Un constat, balancé d'un ton fatigué. Enfin, Laurence regarda le jeune homme qui lui faisait face. Les sourcils froncés, l'oeil incisif comme une lame de rasoir. Il se pinça la lèvre inférieure en prenant une profonde inspiration.

Pas un merci ne lui écorcha les lèvres. Laurence prenait ce qui lui était dû.

Puis les veilles habitudes revinrent :

« C'était pas des menaces en l'air, fallait continuer à faire le coq. Prouver qu'on était toujours plus fort. Malgré ses bras de lâche, et son asthme. Puis Bo avait vu son vrai visage par deux fois, Laurence n'avait pas envie de se dissimuler. Il se disait en guerre contre l'hypocrisie, sans voir combien il baignait dans le mensonge. T'sais... joue pas au con avec moi. Tu m'as fracassé une bouteille sur le crâne. Il releva le menton. Eh ouais. Je tiens plus l'alcool que ça, j'm'en souviens. Un sourire torve tordit son visage en deux. Va falloir te faire pardonner, maintenant. »

Mascarade

Sa petite soeur, hein ? C'est * presque * mignon. Cette façon de prononcer cette phrase, comme si ce bout de chiffon avait une * réelle * importance. Laurence aurait pu faire une remarque, ou bien demander l'âge de la gamine. Encourager la conversation vers des banalités, dans lesquelles les hypocrites aimaient se rouler ; pareil à des chiens dans la merde. Au lieu de cela, il attaquait autre part. Persuadé qu'il était dans son bon droit ; après tout, il était un homme blanc et cisgenre. Le portefeuille de Papa le protégeait de tout et n'importe quoi, et le maintenait dans le confort d'une vie que Bo ne pourrait jamais se payer. Alors en quelque sorte, sa vie avait * plus * de valeur. Parce qu'il était bien né.

Laurence n'avait pas * réellement * conscience des inégalités. Pour lui, il s'agissait d'un mythe. Parce que s'il était * si bien * né, pourquoi devait-il souffrir autant ? Évoluer dans un environnement aussi strict et cruel ? Non. Leurs inégalités, c'était des justifications pour tirer le système à eux. Il tenait à ses privilèges. Les seuls qu'il aurait grâce à son genre, et sa couleur de peau. Le reste, il n'allait jamais les acquérir de lui-même. Parce qu'il ne voulait pas faire d'efforts.

Un pas après l'autre. Bo se rapprochait, probablement en train d'essayer de lui faire peur. Si la première fois Laurence avait reculé, il campa sur ses positions à la suite. Un pas en arrière, prendre racine dans le béton pour ne pas vaciller. Il se força à fixer l'autre jeune homme dans les yeux, le menton toujours relevé dans son attitude princière. Oui. Bo avait raison. Il n'avait rien d'intéressant, ou de suffisamment amusant pour se faire pardonner. Le loyer de son appartement coûtait plus chers que son salaire, alors à quoi bon ?

« Mes petits bonhommes ? Laurence s'esclaffa, spontanément; Il se cacha la bouche en contenant le rire dans ses doigts, puis il secoua la tête. Mais de quoi tu parles ? Des personnages de jeux vidéo ? Des figurines ? Mais JPP. Laurence était de ceux qui transposaient le langage d'internet dans la vie réelle. Parfois de manière sarcastique, d'autre fois pour exprimer une émotion. Tu viens d'une autre planète, c'est pas possible. Laurence s'écarta, il contourna Bo pour fumer. Moins d'un mètre de distance, les Gitanes sentaient fort. On racontait que c'était ce que fumait Gainsbourg - même s'il ne savait pas qui c'était. Mais tu marques un point, admit-il en expirant la fumée par les narines. Sois un peu plus imaginatif. Voyons. Je ne vais pas te donner toutes les solutions. Fais fonctionner ta caboche, gamin. »

Laurence le testait. Il attisait le feu, notait les changements d'expressions. Du reste, l'incel prenait un malin plaisir à observer un jeune homme queer et racisé baisser les yeux devant lui. L'expression de Bo, dans le caractère malsain et tordu de Laurence, était loin de le laisser indifférent.

Mascarade

« Je suis normal, moi. »

Lâcha Laurence, quand Bo admit ne pas savoir dont sa personne venait. Haussement d'épaules. Il se contenta de reprendre sa cigarette, puis il fixa Bo s'en aller sans rien dire. Un sourire au coin ; il avait gagné, l'autre fuyait. Tant pis, il se rappellerait à lui plus tard. Laurence était plein de pensées, les doigts à pianoter sur son smartphone. Il commença à marcher en direction de la bouche de métro la plus proche. Si Bo n'était pas revenu à temps, il l'aurait simplement laissé en plan.

Le jeune homme fixa l'autre. Un regard de haut en bas, qui s'arrêta une demie seconde dans ses yeux. Puis ses sourcils se froncèrent, son front se plissa. Il expulsa la fumée de nicotine par les narines, en se demandant vraiment si Bo était doué d'intelligence. La demande était surprenante. Dans une autre vie, peut-être aurait-il accepté. Mais Bo ne lui ferait pas le coup deux fois. Laurence avait déjà planifié douze scénarios possibles, et dans aucun, les choses se terminaient bien entre eux.

Il eut un autre rire, plus asthmatique, plus cruel.

« Tu te fous de moi, là ? Il roula les yeux vers le ciel. D'où je vais suivre un mec qui m'a kidnappé pour aller tirer ? Au moins, il était honnête sur un point : il ne lui faisait pas confiance. C'était limpide. Il se racla la gorge. Je me demande vraiment si tu es si con que ça, ou si tu le fais exprès. »

Le mépris était comme son acné, une seconde nature. Laurence souffla la fumée au visage de Bo. Dans la rue, de jour, il se savait en sécurité. Et en théorie, son frère avait eu son message. Il rangea son téléphone dans la poche de sa veste.

« Ça doit être fun, d'être dans ta tête. Tu ne réfléchis pas beaucoup. Constata Laurence. Est-ce que tu accepterais toi-même cette proposition ? »

Un niveau plissement du front, Laurence recula d'un pas. Il fixa le bout rougeoyant de sa clope, son petit jeu commençait à l'ennuyer lui-même. Pourtant de son point, sa demande était * extrêmement * simple. Bo manquait d'imagination, ou il en avait trop — tout dépendait des points de vue.

« Ou peut-être que tu attends que ça... d'être à mon service, souffla-t-il avec un air ravi. Mais je ne sais pas quoi faire de toi, mon pauvre. »

La remarque raciste avait manqué de peu l'autre jeune homme. Au dernier moment, Laurence avait décidé de ne pas la formuler. Non pas qu'il se souciait des émotions de Bo, plutôt qu'elle ne sonnait pas assez vive dans sa tête. Autant la remettre à plus tard, mh ?

Et de l'autre, sa remarque n'était pas une proposition ni un ordre ; un sarcasme affûté. Ce n'était pas ce qu'il attendait de lui. Pourtant, c'était très simple. Il suffisait de réfléchir, et de se mettre à sa place pour comprendre ce qu'il désirait exactement.

Mascarade

L'aider, hein ?

Laurence plissa les yeux sur Bo * méfiant *. Avait-il l'air * si * faible que ça pour mériter qu'on l'aide ? Oh. Certes, il n’était pas très gros, ni très grand. Il avait le charisme d'une huître et le caractère d'un cafard. Ce qu'il avait pour lui ne lui appartenait pas directement - l'argent, le titre, la relative tranquillité d'une vie engloutit par l'alcool. Il avala alors sa salive. Sa pomme d'Adam monta et descendit le long de sa gorge, alors qu'il soupirait. Une aspiration de fumée de cigarette plus tard, Bo lâcha la bombe.

La réaction de Laurence fut différente. Il n'explosa pas, il ne cracha pas son venin à la face du danseur. Il se contenta de l'examiner, de haut en bas et de bas en haut. Une attitude austère, drapée de mépris.
Mais au fond de lui, tout au fond de lui, Laurence avait envie de vomir.

Il avait appris avec ses frères et son père à ravaler ses sentiments. Dissimuler les larmes sous les sourires, à porter des manches longues pour ne jamais dévoiler la douleur qui était d'être lui. Il savait feindre la bonne humeur, tout en s'enfonçant une fourchette dans le poing. Alors il se ferma, tout simplement.

La fumée de cigarette forma une relative barrière entre Bo et lui. Certes, il admettait le regarder * parfois *. Mais ce n'était rien de plus qu'une vague admiration ; en vérité, Bo le dégoûtait - il se le persuadait, les hommes le dégoûtaient.

« Tu ne m'excites pas, lâcha le jeune homme d'une voix blanche, avant de détourner les yeux vers une poubelle, où un gamin venait de jeter un emballage de bonbon. Mais si ça te fait plaisir de le croire, il roula des épaules et releva le col de sa veste. Et je vais pas te frapper, je suis mieux que ça, moi. »

Un haussement de sourcil, provocateur et appuyant le mépris qui transpirait depuis tous les pores de sa peau. Laurence expulsa la fumée de nicotine depuis ses narines.

« Tu m'excites pas, répéta Wilkinson-fils d'une voix neutre. Puis enfin, il fixa Bo dans les yeux pour déclarer : tu me dégoûtes. »

Les gens comme lui le dégoûtaient, profondément.

Leur existence remuait dans ses entrailles un malaise qu'il peinait à nommer. Depuis toujours. À se battre pour ne pas coller à l'insulte de * pédale * que ses frères affectionnaient. On pouvait porter du Louis Vuiton, et baver des remarques pleines de merde. L'argent ne fait pas réellement l'élégance, et Laurence s'en fichait.

Oui, Bo le dégoûtait.

Sa simple existence était une insulte à la sienne, à remuer sa tranquillité. À bouleverser son petit monde étriqué d'incels.

« Et ne me donne pas d'ordres, t'en as oublié où est ta place, rajouta-t-il d'un ton détaché. »

Laurence était au-dessus de ça.

Il s'en persuadait férocement, à s'accrocher au vain espoir d'une normalité romantisé par les médias et son éducation.

Mascarade

« Ouais ta place. »

Répliqua le jeune homme, avec détachement. Il était déjà prêt à bouger, à vérifier que son frère allait bientôt le chercher. Être le petit dernier, avec une santé un peu nulle, ça lui donnait le privilège de pouvoir être protégé. Lui, il était déjà passé à autre chose. Alors quand il sentit le mouvement, quand il vit les pieds de Bo bouger, il releva paresseusement la tête. Avant même qu'il ne comprenne exactement la situation, il se retrouva dans une position de faiblesse qu'il détestait.

Ses mains se levaient déjà pour agripper celles de Bo, et le repousser. Le contact n'eut pas le temps de se faire, que l'autre.

Il ne sut pas * exactement * s'il l'avait repoussé. Il ne sut pas * vraiment * ce qu'il venait de se passer. Les yeux s'écarquillèrent, sa pupille se rétrécit, et il sentit des bouffées de chaleur et d'angoisse remonter depuis le creux de son estomac. Malgré tout, il se sentit rougir. Et avant même qu'il ne puisse l'insulter, le gifler - ça le * démangeait * la paume, depuis l'intérieur de ses tripes -, le coup suivit.

Plié en deux, Laurence cracha au sol. Une bolée d'air frais, qui lui trancha les poumons. La douleur dans la poitrine, celle dans ses entrailles. Il griffa le mur, alors qu'il prenait conscience des quelques regards tournés vers eux. Et soudain, la venue de son frère était la pire chose qui pouvait arriver.

Se prendre un coup de poing, c'était une chose. Il pouvait toujours jouer la carte du petit blanc agressé en pleine rue, par un putain d'autochtone. Mais le baiser ? Non. Il ne fallait pas. C'était pire que tout. Non non non non.

Son cerveau se remplit à ras bords de pensées intrusives, des envies de violence longtemps contenues. De la rage, de l'incompréhension et de la honte. Le regard des autres pesait lourd sur son dos, et c'était ce qui le rendait * dingue *.

Ses mains tremblaient, son souffle restait coincé dans sa gorge. Non. Calme. Il devait * se calmer *. Non. Tout mais pas ça. Il se redressa tant bien que mal, ses yeux cherchaient un endroit où s'enfuir, alors qu'il voyait l'autre enflure se barrer comme si de rien n'était. La crise d'angoisse en devenir, les lames de rasoir dans le fond de ses poches. Et toutes les cicatrices qui brûlaient à l'intérieur de ses os, ses nerfs et ses tendons en train de rugir de rage.

Et la peur, toujours. Que son frère débarque et voit ce qu'il était en train de se passer.

« T'es vraiment qu'une sale petite merde, putain. »

Cracha-t-il, d'une respiration sifflante. Il fondit alors sur Bo, il le poussa de toutes ses forces. Une fois. Deux fois. Il recula d'un pas, l'esprit chaotique, Laurence se tenait la tête. Sa respiration sifflante, les mots qu'il ne parvenait plus à prononcer, et qui l'étouffaient. Le feu qui passa au vert pour les voitures. Lui, qui poussa encore Bo sur le passage piéton. Il recula * encore *, la main agrippée sur son ventre, il se redressa plus ou moins.

« Si tu savais combien... »

Sa voix coupée par le klaxon dans le paysage.

Et lui, qui malgré toutes les envies de tuer ce sale * petit * con, l'attrape par le bras et le tire vers le passage piéton. La voiture fait péter son klaxon, une suite d'insultes et crachée à leur intention. Laurence se laissa tomber au sol, à bout de souffle. Entre deux bolées d'air frais, il crachait des « putainputainputain », à la recherche de son inhalateur.

Mascarade

C’était donc ça * la douleur *, celle qui lui sciait les cotes. Il fallait parfois un moment pour la reconnaître. Le baiser était encore sur ses lèvres. Et en vérité, Laurence avait oublié le coup de poing. Ce n’était pas * vraiment * ça qui déclenche la crise.

On n’était pas au printemps, pourtant. Le vent ne charriait que la poussière et la pollution, pas vraiment les essences des fleurs. Entre deux respirations anarchiques, entre deux plaintes et insultes, il repoussait les mains de Bo. Il le frappa peut-être au tibia. Laurence ne savait pas se défendre. Il était habitué à subir. Il se subissait tous les jours que Dieu faisait, à sentir les lames contre sa peau pour se soulager un peu.

« Mais… t’es vraiment… con. »

Gronda-t-il, avant de repousser encore Bo. Inspiration. Il serra les lèvres autour de son inhalateur. Bon. Bo au moins avait compris. Ses pensées étaient trop chaotiques, son cerveau trop coupé de la réalité. Elle se superposer entre ce qu’il se passait dans le présent, et ce qu’il s’était passé. Ses oreilles sifflaient, puis avant même qu’il ne se rende réellement compte, il se retrouva embarqué.

Bien sûr qu’il se débattit, et bien sûr qu’il n’y arriva pas avec son coeur de lâche. Trop léger pour pousser Bo, trop délicat pour supporter le contact. Et une fois dans la voiture, à fermer les yeux pour combattre la montée d’angoisse * pire que tout *, il serra les dents.

Putain les lames.

Laurence utilisa de nouveau son inhalateur. Il sentit une décharge dans ses poumons. Il sortit son téléphone, celui-ci était en train de vrombir.

« T’es… dans la merde. Arrête ta putain de voiture. C’était un ordre, malgré l’élan de faiblesse, sa voix était forte et ferme. Il semblait avoir un don pour donner des ordres. Mon frère. Il va arriver. »

Malheureusement pour Bo, les gens de son espèce se reproduisaient, Et surtout, ils restaient dans de hautes instances de pouvoir.

Les lames.
Il saignait ? Ah bordel. Il avait fallu qu’il y mette la main.

« T’as un… problème ? Arrête ta voiture… Puis aussitôt il décrocha à son frère. Ouais ? Oui. Je suis avec… un oeil jeté à Bo, il laissa sa réponse en suspens. Non. On va arriver. Oui, bah ça m’arrive de sociabiliser. Je t’emmerde. Quoi ? Oui… je fais… Oui, c’en est une. » *De crise* « Rien, c’est rien. Ouais ouais. Compris. Il raccrocha. Depuis le combiné, la voix de son grand frère était lointaine, mais l’on avait pu percevoir les accents graves, autoritaires. Bien loin de la petite voix de Laurence. M’oblige pas à t’égorger avec ça, ajouta-t-il en se tournant vers Bo. Ramène-moi, t’as un sérieux problème avec tes kidnappings. »

Mascarade

Au contact sur sa cuisse, Laurence leva la main. Le geste se suspendit dans l'air, alors qu'il serrait la mâchoire. Pourquoi la cuisse ? Parmi tous les endroits que Bo pouvait toucher, il avait choisi ici. Là où il y avait les  cicatrices, plus ou moins récentes, là où il suintait de tout son malêtre. Il l'insulta entre ses dents, avant de reprendre une profonde respiration. Au final, il n'avait pas eu besoin de plus de deux ou trois inhalations pour que ça fasse effet.

Restait l'angoisse.

Au bord des lèvres. Au bord de ses oreilles, et de son cerveau anarchique. Putain. Il lui avait donné son premier baiser. Par un mec.

Laurence n'avait approché les femmes que par-dessus son écran, sur le papier glacé. Rien de tangible. Et au fond, c'était tant mieux. Il ne voulait ni toucher leurs poils ni leurs vergetures. Horrifié qu'il était par leurs formes, par leurs voix lascives. Par leurs séductions qui le laissaient de marbre.

Pourtant, il en avait eu l'occasion.

Plusieurs fois. Grâce à ses frères.

« Il y aura jamais rien. Et te branles pas en pensant à moi. Lâcha-t-il d'une voix automatique, alors qu'il écrivait à son frère depuis son smartphone. »

Chaud, entre eux, hein ?

C'était * peut-être * déjà le cas.

Laurence se racla la gorge, et il jeta un oeil par-dessus son épaule à Bo. Il remarquait les goûtes de sang, ce qui lui fit froncer les sourcils. Ah oui. * Les lames *. Une part de lui se demandait encore comment il avait pu mettre les mains dans ses poches, l'autre espérait qu'il n'en parle juste plus jamais.

Laurence ne répondit pas, il se contenta d'ouvrir la portière. Au loin, une berline était garée. Proprement rangée. Du diamant parmi du charbon. Laurence soupira, il posa les coudes sur ses genoux et il grogna : putain, ce fils de pute est là.

Le fils de pute en question n'était rien d'autre que son frère. Et comme tous les fils Wilkinson, Éric avait le cheveu blond. La différence entre lui et Laurence ? Le charisme, la confiance, une certaine douceur dans les traits. Des épaules larges entraînées par le sport, bien habillé dans un costume beige. Le cliché du héros de Shojo qui mouillait les culottes. Il semblait inquiet de ne pas le voir.

« Tu saignes. »

Reprocha Laurence en sortant de la voiture. Il fit signe à son frère aîné, et celui-ci fronça les sourcils. Il se dirigea en quelques enjambées vers la voiture. Il fixa Laurence, puis il regarda ostensiblement l'intérieur du véhicule. D'une voix solaire, Éric balança :

« Attend Law', tu te moques de moi ? Il avait la voix grave, rauque, pareille à celle de Chris Isaak dans Wicked Game. Oh. Ton ami est blessé, Éric avait les yeux partout — surtout dans les décolletés des femmes. Il faudrait passer à la pharmacie, tu lui as fait ? Tu l'as mordu, Law' ?
— Ta gueule. »

Éric sourit tout en soupirant, et lança à Bo, un regard désolé.

Mascarade

Laurence grinça des dents.

C’était un son discret, à peine perceptible. Mais qui faisait contracter sa mâchoire. Le forçait à avaler sa salive ; sa pomme d’Adam monta et descendit le long de sa gorge. Éric ne semblait pas comprendre la situation. Laurence devinait pourtant le chemin de ses pensées derrière sa mèche blonde, cachée derrière la lueur de ses yeux clairs.

Il était venu le chercher, alors que Laurence avait * un ami * prêt à le reconduire s’il le fallait. Pour autant, le jeune homme ne le reprocherait pas directement. Si Laurence était hargneux, Éric était patient. Si Laurence avait l’insulte facile, Éric maniait le passif agressif avec brio. Après tout, il n’était pas le fils d’un diplomate pour rien.

Pour autant, Éric tenait plus à son image qu’à son âme. Si bien qu’il se devait de s’assurer que Bo — qui était plus jeune que son petit frère — ne se retrouve pas infecté de sa blessure. Au geste du danseur, Éric leva la main. Un signe de paix, coupant Laurence dans son élan.

« Vous êtes sûr ? S’assura Éric d’une voix douce. Il ne faudrait pas que votre blessure s’aggrave. Il coula un oeil à son petit frère, puis il lui reprocha en déroulant son plus grand sourire naïf : d’ailleurs, tu ne me présente pas ton ami ? »

C’était ça. Partout. C’était dans l’air, et ça s’accrochait à la peau de Laurence. L’agacement, les remarques que seuls tous les deux pouvaient comprendre. Il n’avait pas d’amis IRL, c’était comme ça. C’était tant mieux.

« Bo. »

Grogna Laurence, en retenant * de toutes ses forces * un soupir agacé. Il se tourna vers le danseur, puis il lui balança (il aurait mieux parlé à un chien que ça) :

« C’est mon grand frère. Éric. Éric ? Bo. Voilà. Il remonta le col de sa veste autour de son visage. Il ne regardait ni l’un ni l’autre dans les yeux. C’est bon, il est grand. Il peut se soigner tout seul.
— Laurence, on ne traite pas ses amis comme ça, voyons. Mh ? Je vais passer à la pharmacie, je reviens. Après, promis, je l’embarque. »

Éric accompagna ses saintes paroles d’un clin d’oeil, puis il se mit en route vers la pharmacie. Laurence soupira, il se ralluma une cigarette, avant de s’adosser contre la camionnette de Bo.

« Vous saoulez. »

Bo. Son frère. Tout le monde. Il grinça encore des dents, plissant les yeux. S’il avait pu tuer les deux d’un battement de paupière, il n’aurait pas hésité. Il expira la fumée de cigarette par les narines, avant d’ajouter :

« Tu fais pitié avec ton truc, tu devrais l’écouter. Il agita la main pour évacuer la fumée autour de lui. Il fuyait Bo du regard, son oeil s’attardait sur la blessure, sur le tableau de bord de la voiture, ou sur le volant. Allez, viens me montrer ça. »

Mascarade

Laurence coinça la cigarette entre ses dents, il serra la mâchoire. Ce sale type l'avait embrassé. Il ne devait pas y penser. Surtout * pas * maintenant. Il se racla la gorge, puis il avança les mains vers la blessure de Bo, quand celui-ci remua. Alors Wilkinson-fils recula d'un pas, le dos arqué et prêt à répliquer. Mais rien ne vint. Si ce n'était Bo qui lui bavait des ordres. Hein ? Laurence releva les yeux sur lui, agacé, malgré tout surpris. Puis il comprit.

Donne-les-moi.

Ah oui. Bien sûr.

Bo lui parut bien plus enfantin, on aurait dit un gamin qui réclamait la manette face à ses frères. Si bien que Laurence eut un rire, bref et étranglé dans le fond de son oesophage. Il expira la fumée sur Bo, et de nouveau, il retrouva son flegme de fils à papa insolent.

« Ouais, c'est toi qui t'ai coupé tout seul comme un grand. Répliqua-t-il avec nonchalance. Après m'avoir frappé. Deux fois. Précisa le jeune homme en haussant un sourcil, et en levant sa cigarette entre eux. Matte pas mon frère, il n'est pas de ton niveau. Laurence se rapprocha alors, il plaqua la paume de la main derrière la tête de Bo. Il n'avait pas peur des menaces. Il avait l'impression d'être en position de pouvoir, et il allait en profiter. Malgré sa taille, il se croyait imposant. Ce n'était pas * si désagréable * comme situation. Tu vas faire quoi, si je refuse ? Et qu'est-ce que je fous avec ça ? Mh... Il se caressa la mâchoire, la clope en bouche, d'un air exagérément pensif. Puis il sourit à Bo. Ce n'est pas des lames de rasoir qui devraient t'inquiéter. Il recula d'un pas, puis il tira une autre bouffée de nicotine. Mais que je sois armé. »

* En ta présence *

Mais il le garda pour lui. Il préférait que Bo puisse être terrifié à l'idée qu'il puisse passer à l'action. Il se voyait déjà à la Tate dans American Horror Story, en Éric Harris. Il fantasmait souvent sur cette idée.

« Tu sais. D'un fusil de chasse. »

Il recula encore, levant les paumes entre eux dans un parfait signe d'innocence. Fier de son assurance, fier de ce fantasme pas encore réalisé. Mais que Bo se rassure, Laurence était lâche. Il n'aurait ni le courage d'affronter la prison ni celui de mettre fin à ses jours. Et il n'était pas sûr que la notoriété de son père le sauverait.

« Et fais-toi plaisir, qui sait si mon frère est au courant ? Laurence ricana. Si Éric l'était, c'était un lourd secret que personne ne se partageait dans la famille. Qu'est-ce que ça changerait ? Tu peux lui dire comment tu t'es coupé, après m'avoir frappé et kidnappé. Vas-y. Il avala sa salive. T'es tout seul contre deux blancs, Laurence cacha son sourire, mais il transparut dans son sifflement de nez. Mais si tu veux un conseil, rentre dans ses petits papiers, il te le rendra bien. Mon frère est gentil, genre, vraiment, Laurence roula des épaules et il croisa les bras. Mais t'as pas envie de l'énerver. Crois-moi. »

Mascarade

Ouais.

Ouais.

Bo lui ressort ses petites manigances. Et Laurence bien * évidemment * au-dessus de tout se contente de rouler des yeux. Ce n'est pas lui devra se supporter plus longtemps. Ce n'est pas lui qui devra supporter les élans de bonté d'Éric. Alors Laurence soupire et expire la fumée de cigarette par la bouche.

« Avec un peu de chance, t'auras un accident. »

La méchanceté revient égratigner ses lèvres sèches, coincées contre sa cigarette. Néanmoins, il jette un oeil à la blessure. C'est tout ce qu'il lui faut ? Lui, il a l'habitude des coupures. Des marques * profondes * dans sa peau, qui dégueulent de sang. Il sentait même celles sur ses cuisses raper contre le tissu de son pantalon. Avec le temps, la sensation était devenue rassurante. Il se méprisait de s'adonner à ça, mais il n'avait pas d'autres moyens. Heureusement, Bo ne semblait pas avoir compris.

« T'es vachement fragile, si t'as besoin de points de suture. »

Tu es vraiment fragile, si tu fais une crise d'angoisse et d'asthme pour un baiser. Tu es vraiment fragile de pas arriver à courir à cause de tes poumons. T'es vachement émotif pour t'énerver contre un jeu vidéo en ligne, parce qu'on a insulté ta mère.

Laurence se tourna vers Bo, il lui fit signe malgré tout de lui donner la main.

Son contact à lui, n'avait rien d'agréable. Il avait le bout des doigts glacés, les paumes moites. Les ongles cassés ou rongés, le bout des manches de son pull couvraient presque son pouce. Il semblait porter des vêtements trop grands.

Du haut de son 1m68, Laurence se trouvait * trop * petit.

Il soupira. Comme toujours. Avant de fouiller dans la poche de sa veste et d'attraper un mouchoir. Il l'appuya sur la plaie, avant de grogner et de s'écarter. Il espérait lui avoir fait mal au passage, histoire de lui rappeler qu'il n'était pas * doux *.

« Excuse moi, j'ai pas à te soigner, t'es un grand garçon. Bon, qu'est-ce qu'il fait l'autre ? »

L'autre, c'était Éric. Laurence prit son téléphone, puis il vérifia si son frère ne lui avait pas envoyé de message. Lui, il se contenta d'un « t'es où » et eut une réponse. Un simple : « désolé, il y a du monde ^^' » qui lui fait grincer des dents.

Attendre grattait sa poitrine, se fourrait dans ses veines et le démangeait depuis l'intérieur. Parce qu'attendre c'était encore resté près de Bo. Et qu'il lui en voulait. Que s'il semblait calme, c'était un leurre sur ce qu'il imaginait lui faire.

Le baiser.

Le coup de poing, il l'avait presque oublié.

Laurence avait envie de boire. La gorge asséchée. Il avait trop parlé.

Alors il se contenta d'ouvrir Twitter, en continuant de fumer, prêt à partir à la chasse aux LGBTs et aux féministes. Il avait une proie de choix, près de lui. Mais elle était trop réelle.

Mascarade

Qu’est-ce qui était commun ? Les blessures ?

Lawrence ne chercha pas en savoir * plus *. Il refusait de donner plus d’importance à Bo, alors que déjà, ses pensées allaient tourner en boucle autour du danseur. Il fixa encore la blessure, avant de déporter son regard plus loin.

Son souffle était revenu à la normale, quoiqu’il restait légèrement sifflant. De longues respirations, bruyantes à ses oreilles; charriant les relents des crises. Celles qui étaient passées, et celles qui arriveraient bientôt.

Laurence remua les jambes, les épaules, afin de se défaire de la sensation désagréable des yeux de Bo sur sa silhouette. Il avait envie de se cacher davantage dans ses fringues, se rouler dans une couette et boire. Boire.

Alors quand Bo décida de prendre un fusil imaginaire, et de pointer toutes ses insécurités, à tirer à balles réelles sur son corps abîmé et maigrichon, Laurence grinça des dents.

Il était sensible. Au fond. Mais il savait ravaler ses émotions. Si bien que Bo ne lui tira qu’un roulement des yeux, avec la sensation malsaine et étrange que Bo voulait le revoir. Depuis tantôt, le danseur alignait les tentatives.

Gay.
Ce mot dans cette bouche le fit tressaillir. Une brûlure dans son ventre. Un brasier qui lui tailladait les côtes.

« Non. On est pas des pauvres, nous. Gronda le jeune homme. Voyons. Laurence respirait l’argent. Une odeur de métal coulé dans le sang des innocents. C’est moi qui achète mes fringues. On dirait que tu veux en rencard, c'est un truc de gays d'être tout le temps en chien ? Et laisse mes fringues, répéta-t-il encore, en vérité, vexé comme un pou. Je les choisis et elles sont très bien comme ça. »

Laurence ne se rendait pas compte que cette information était pire. Parce que oui, Laurence ne savait pas s’habiller correctement. Et en plus, il se taillait mal. Au moins, ça le confortait dans l’idée que mal se fringuer, faisait que LUI, n’était pas une * pédale *.

« Ta gueule, se renfrogna-t-il en redressant le col de sa veste pour se cacher dedans. J’ai soif. J’vais me chercher une bière, le temps que l’autre crétin se pointe. »

Laurence avala sa salive, sa pomme d’Adam monta le long de sa gorge avant de redescendre. Il termina sa cigarette, avant de se diriger vers une petite supérette. Il s’arrêta devant celle-ci, et il aboya à Bo :

« Tu viens ? »

Ce n’était pas une question. Mais bel et bien un ordre. Il ne savait pas pourquoi il réclamait sa présence. Sans doute pour maintenir l’illusion d’amitié. Du reste, agacé par ce qu’il avait lui-même exigé de Bo, Laurence rentra dans la supérette. Oh.

Bien sûr, il n'était pas là-dedans pour meubler la conversation. Ça aurait pu. Non. Il se dirigeait déjà vers le rayon des alcools. Ses yeux vagabondèrent sur les bouteilles de Whiskey, avant qu'il ne tire une grimace. De la bière, ça serait suffisant en attendant.

Mascarade

Ouais. Laurence était * trop *.

Trop mal dans sa peau, trop riche, trop blond. Trop lui. Bo lui alignait ses sermons, sans lui tirer même un regard. En vérité, il se fichait bien de ce qu'il pensait de lui. Alors occupé à errer dans les allées de la supérette, il lui jeta un coup d'oeil par-dessus son épaule. Un « hum » fut sa seule réponse. Suivi d'un haussement d'épaules, détaché, il murmura :

« Ouaip, comme toi, j'imagine. »

Ses doigts défilaient sur les canettes. Il en sortait parfois une du paquet, l'inspectait, avant de la reposer. Ce n'était pas assez fort. C'était ce qu'il semblait penser, et c'était bien le cas. Il se racla la gorge, puis il continua d'avancer vers des bouteilles plus chères. Pas qu'il se souciait du goût, non. S'il avait bien des goûts de luxe, l'objectif n'était pas de savourer les différentes liqueurs. Non. Il voulait se détendre, et ce n'était pas de la bière coupée à la flotte qui allait l'y aider.

Laurence attrapa une bouteille, il la tourna dans un sens, puis dans l'autre. Il fronça les sourcils, il fit rouler ses yeux gris jusqu'au plafond, et il décida que cela ferait l'affaire. Il jeta un autre regard à Bo, les sourcils froncés, il le détailla dans un profond silence. Puis il renifla, avant de se diriger vers les caisses.

« Mon frère est stupide, la supérette, ça pouvait suffire pour la blessure. »

La pauvre dame, derrière le comptoir, leur servit un regard noir. Mais aussitôt, elle leur envoya son plus beau sourire commercial. Laurence ne lui accorda pas un regard, et quand elle eut l'insolence de lui demander s'il lui manquait autre chose, il grogna « des gitanes ». La marque de cigarettes qu'il fumait, comme son père, comme ses frères. Il balança la monnaie sur le comptoir, il attrapa la bouteille et le paquet de cigarettes. Dehors, il fit quelques pas avant de ranger les gitanes dans la poche de sa veste.

« Quelle conne. »

Siffla-t-il à propos de la caissière, agacé de s'être fait mal regarder par une femme. Il fixa de nouveau Bo, puis il soupira :

« Ne dis pas à mon frère que t'es gay. »

Un ordre. De nouveau. Parce que Laurence ne voulait pas qu'Éric s'imagine qu'il avait eu un * rencard * avec un mec. Même s'ils s'étaient donné rendez-vous. Ils s'étaient quand même tapés dessus, et Laurence aurait pu le tuer à force de le pousser sur la route.

« D'ailleurs, tu m'en dois une, ajouta-t-il en pensant à la voiture qui avait manqué de peu le jeune homme. A ce rythme, tu vas devenir mon homme à tout faire. »

Ah. Peut-être que ce dernier point n'allait pas lui déplaire. Il ne savait pas trop ce qu'il en ferait, de Bo s'il l'avait à ses bottes.