Le jacket sport rouge aux manches blanches. Le jean ajusté. Les baskets impeccables et les cheveux lissés d’un côté. Ce soir, on fait dans le rétro, mais pas moins iconique. Dans la lumière brutale du miroir enluminé, Bo incarne le casting parfait du jeune athlète américain, un vrai jock.

Ça le fait?

Elle tire une fiole de son décolleté abyssal et se rince abondamment l’œsophage avant de répondre d’une voix rugueuse de rockeuse enfumée.

« Mets-en. »

D’un signe de tête, Bo refuse la gorgée qu’elle lui offre et s’applique à replacer une mèche de ses longs cheveux derrière son oreille. Il redresse le menton, hausse un sourcil et se compose un air fendant de jeune premier. Il adresse un clin d’œil à sa collègue avant de quitter les loges et d’entrer en coulisses. Une mince ouverture entre les épais rideaux de velours lui permet de constater que son admirateur y est toujours. Et toujours, pathétique. Seul? Il semblerait…
Bo doit inspirer profondément pour ne pas décrocher de son rôle.

Pipo sort de scène. Dans un claquement sonore, le géant à la gueule et dégaine de lutteur se déprend le string de la croupe en descendant le petit escalier.

« Bon show, BB! »

On annonce alors le dernier numéro de la soirée. Bo entre sur scène quelques heures avant l’aube. Ce soir, je danse pour toi mon coco. Songe-t-il en prenant la pose dans la pénombre, dos au public, mains dans les poches, léger déhanchement dans le bassin et le regard vers le côté.
À l’issue de cette nuit festive, devant un public s’étant étiolé et dont le délire a fini par se fatiguer, Bo se meut au rythme soutenu d’un reggae aux accents pop avec la même vigueur que s’il s’était agi du numéro d’ouverture. D’ailleurs, cette salle loin de déborder lui offre tout le loisir de tenir pour cible de ses regards explicites, à plus d’une reprise, un certain… Comment déjà?
Bo se dévêt un morceau à la fois, à moments choisis, unissant chorégraphie et effeuillage dans un heureux mariage, jusqu’à ce qu’il ne reste plus qu’un jockstrap pour l’habiller, fidèle à son personnage jusqu’au tout dernier morceau.

Noir. Applaudissements. Sifflements.

Préférant remettre la douche à plus tard, Bo se rafraichit rapidement et s’enduit la nuque d’une eau de Cologne. De retour dans le confort d’un t-shirt et d’un jean plus relâché, il se recoiffe vite fait et recentre sa chaînette autour de son cou. À peu près satisfait, il empoigne son sac de sport et quitte les coulisses désormais vides, laissant traîner une note d’ambre dans l’air.

Y est-il toujours?
Bo balaie les lieux du regard dès sa sortie d’arrière-scène. Sa sobriété contraste avec l’état des corps à la dérive. D’un, notamment. Particulièrement visible sans feu son anonymat. Lui, son bully des derniers temps.  
Il aurait dû s’en douter. Que cet idiot-ci s’avérerait aussi être cet idiot-là. À la fois ce client téméraire à l’intérêt pour le moins ambigu mais définitivement pénible, surtout connu ici comme étant « le frère des deux autres », et cet avatar du Web maître du commentaire indésirable. Aussi indésirable qu’une coquerelle dans un sandwich, ou quelque chose dans le genre.

Dans une tentative de se refroidir les esprits, Bo inspire un bon coup avant de s’approcher du bar où s’est échoué son boulet. Il échange un regard avec la barmaid qui a visiblement hâte de fermer boutique. Dans une entente tacite, Bo s’improvise barman tandis qu’elle déguerpit en douce.

Last Call… chantonne-t-il, doucereux, en s’appuyant sur le comptoir pour mieux faire face à son client. Hmm… Laurence, c’est ça? T’as aimé le show?

Bo se mord la lèvre inférieure et baisse les yeux. Dégueulasse? Lui? Il pourrait rire. Il pourrait aussi glisser ses doigts dans les cheveux blonds de Laurence, lui en arracher quelques-uns en les enserrant dans son poing avant d’abattre sa tête sur le comptoir et, avec un peu de chance, faire craquer ses lunettes en même temps. Mais… Non. Plutôt, Bo claque la langue et se racle la gorge avant d’empoigner le verre vide. Il en hume le contenu puis attrape la première bouteille de Whiskey qui lui tombe sous la main. Tout en versant, il contemple l’option de tout simplement offrir la bouteille à Laurence en lui souhaitant une belle noyade.

Mais ce type, ce con parmi trop d’autres, il le sait, est une âme à la dérive en cruel manque de regards pour attester de son existence. Ou quelque chose comme ça. C’est du moins ce que son père dirait, lui-même rescapé des eaux profondes et capiteuses. Alors Bo replace la bouteille où il l’a prise et repousse le verre à demi plein. Retour à l’envoyeur. Ce n’est pas lui qui lui tiendra la tête sous l’eau, ni celui qui se démènera à tenter de le hisser à bord d’un quelconque radeau de sauvetage.

Ouais. J’ai cru comprendre que j’étais pas trop ton type. Soupire-t-il dans un demi-sourire. Sara par contre… Cheveux platine, le justaucorps rose à paillettes… Elle faisait un peu Barbie, tu vois?

Laurence n’est pas seul au pays des trolls à la masculinité radioactive, incluant ceux qui bavent secrètement devant les photos de Bo en s’écrivant des scénarios pour public averti pendant que leur douce moitié dort à côté. Mais la plupart ne sont pas aussi effrontés que celui-là. Celui-là est tenace. Comme une coquerelle. Et comme une coquerelle, peut-être même qu’une bombe nucléaire ne saurait en venir à bout.
À défaut de pouvoir les faire disparaître, donc, on devient bon à donner l’impression que les ignorer est chose facile. Ces nuisances. Aussi Bo pourrait-il se contenter d’offrir le même traitement à Laurence qu’à ses prédécesseurs. Fermer les yeux. Continuer son chemin. Éventuellement, oublier. Espérer ne pas avoir été trop écorché au passage. Ou pas, et plutôt profiter de l’état d’ébriété avancé de ce rejeton de riche pour lui foutre le nez en bouillie.

Dans le bar, les lumières se tamisent davantage. Les derniers employés sortent. Un concierge, androïde, débarque avec son aspirateur et sa vadrouille. Bo tique légèrement mais détourne prestement le regard et s’en remet plutôt à son dilemme de l’heure. Pianotant lentement sur le comptoir, il se demande si cette loque débarrassera le plancher d’elle-même ou s’il faudra la balayer avec le reste. Et quel genre de carapace cache-t-il sous ses vêtements proprets? Oui, plus que tout, c’est vers cette question que son esprit glisse tranquillement : comment le mettre en pièces sans avoir à se salir les mains?

Bo tire de son sac une veste usée au style aviateur dont il se couvre les épaules avant de porter ledit sac en bandoulière. Il contourne le bar et va retrouver Laurence près de son tabouret.

T’es arrivé comment? Tu peux marcher, Laurence?

C’est plus fort que lui, Bo prend plaisir à l’appeler par son prénom, à s’en saisir et à le lui frotter sous le nez. À le faire rouler sur sa langue et en lui prêtant sa voix grave et soyeuse. Un peu de la même manière qu’il appréciait particulièrement se donner en spectacle et rouler du bassin en le sachant là, dans l’ombre, en l’imaginant suffoquer sous l’effet d’un plaisir qu’on se tue, en vain, à avorter. C’est le genre de chimère que tu es, pas vrai? Pas vrai, Laurence?

Surtout, ne pas disqualifier l’option du cassage de nez trop vite. Une ruelle est un angle mort où les accidents sont si vite arrivés…
Comme une invitation à se faire repousser, Bo lui offre son bras.

Laurence n’est pas un gentil soûlard. Ce n’est qu’une déduction, mais elle parait de plus en plus évidente. Il est de ces soûlards qui font apprécier à Bo sa taille. Il sait qu’il a au moins cela : son corps, pour faire rempart devant la malveillance et les relents de violence qui émanent de l’autre. D’être plus grand que lui, plus costaud, de se savoir plus fort, cela lui donne non seulement confiance, mais tend aussi à l’inciter, un peu, trop peut-être, à faire montre de bravade et à espérer trouver le moyen de profiter de ce con-là, particulièrement.

Bo lève les yeux vers le plafond à la mention de sa mère et soupire bruyamment. Jouant de la nuque un instant, paupières closes, il sait bien que sa maman n’a rien à faire là, dans ces insultes faciles de petite charogne de cour d’école, mais quand même. Cela dit, à rouvrir les yeux sur Laurence, Bo ne doute pas une seconde que sa mère saurait le mettre au pas, s’il le fallait, et la pensée l'apaise.

L’index sur sa poitrine marque un tout premier contact. Bo ne cille évidemment pas devant cette menace en manque de tonus.

Il me l’interdit… Répète-t-il moqueusement en écho. T’es mon plus grand fan, je le sais. Quoique tu fais un peu sangsue, dans ton genre. Et c’est pas comme si tu ne t’en permettais pas, toi…

Derrière eux, l’androïde, relativement efficace malgré sa désuétude, s’affaire à ramasser les restes de consommations et déchets qui traînent, à balayer le verre cassé… Bo ne tient pas à être présent lorsqu’il en sera à nettoyer le bar, à s’excuser poliment de les déranger, tout sourire malgré le vieux vomi sur ses semelles. Il tient encore moins à devoir parlementer avec un éventuel Type-2 de sécurité. Mais Laurence incarne le parfait client tache, de ceux qui ont à peine conscience que le monde au-delà de leur brouillard continue de tourner, et que l’on finit par déloger et jeter au trottoir en les empoignant par le fond de culotte.

Tirant son smartphone d’une poche, Bo y baisse les yeux en contournant Laurence d’un pas traînant, en direction de la sortie. Il range l’appareil après y avoir brièvement pianoté du pouce. Puis à son tour, il détaille Laurence du regard, de haut en bas, de bas en haut, froidement.

Ouf… Sara… T’es vraiment pas son genre. Elle m’en voudrait, tu comprends? Il hausse les épaules, l’air faussement désolé, tout en poursuivant son avancée.

Ce n’est pas tant l’androïde que lui-même une fois devant, qu’il préfère éviter. Et de toute façon, à cette heure, le changement d’air est plus que bienvenu.

Non. Pas payé. Et non. Pas un autre. Tu m’en devras une, Laurence. Il articule son prénom sans émettre un son.

Certains, des fous peut-être, disent qu’il n’y a justement que les fous qui ne changent pas d’idées. Et un changement de point de vue suffit parfois à provoquer un volte-face. En tous les cas, sans réfléchir, Bo fait soudain demi-tour, saute par-dessus le comptoir et attrape le Whisky rangé plus tôt. Il repasse par-dessus le bar avec la même adresse en tenant d’une main le goulot de la bouteille. À la pêche aux gros poissons, on ne lésine pas sur l’appât.

À moins que les étreintes avec les Types 2 te branchent, je t’invite à sortir, giigoonh. Et il rit, un peu con, les yeux en fentes comme le gamin qu’il était hier, trop bon public pour sa propre personne, avant de déboucher la bouteille et de s’en couler une gorgée moins généreuse qu’il n’y parait, question d’ajouter une couche de subtilité, ou de brume, à son jeu.

Puis, c’est sortie de scène pour le Bo, qui se retrouve sur le pas de l’entrée habituellement enluminée du club, sur fond de nuit ponctuée de quelques noctambules. Il attend. Patient, en bon pêcheur qu'il est.

Une petite éternité fait son nid dans ces quelques minutes de solitude, dans l’attente de Laurence. Le temps de se sentir seul et con. De penser à son ex et à la tête qu’il ferait en le voyant ce soir. Il devinerait le gribouillis à l’encre noire qui accapare les idées de Bo. En fait, il saurait sûrement mieux y voir et en interpréter le véritable dessein. Mais Bo n’est pas Noodin. Il n’a ni sa bonté, ni sa sagesse. Il n’a que sa propre légèreté et son ignorance pour le porter de faux pas en faux pas. Il devrait s’en tenir à la scène. Dormir, cueillir, danser, n’aspirer à rien d’autre, n’être personne d’autre que parfois le fils, le frère, l’objet de désirs peut-être trop multiples, peut-être pas assez anonymes, qu’importe, prendre l’argent et s’en contenter.

Et puis, Laurence est une nuisance plus qu’autre-chose. Il n’est pas « spécial », il n’est digne d’aucun intérêt. Non? Si ce n’est de son portefeuille. Mais son portefeuille n’est pas exactement accessible. Du moins ce que Bo pourrait en tirer. Loin d’être un voleur expérimenté, il ne saurait trop comment s’y prendre pour l’escroquer sans laisser de traces. Il faudrait apprendre. Il y a sûrement quelqu’un au bar qui-

Tiens, tiens, un revenant. Bo redescend sur terre, dans une Montréal endormie qui tressaille parfois, chatouillée par des rires d’étudiants fêtards à l’issue de soirées colorées, ou piquée par des épaves de corps errants.
Laurence fait pitié. Enfin… En vérité Bo n’en a pas la moindre idée, de ce qu’il ressent, de ce qu’il en pense, et se sonder davantage le rebute, alors il évite. Pitié ou pas, il est clair que ce pauvre fiston n’a pas appris à boire, ou il a un sérieux problème. Sans ses frères pour l’escorter, ça permet de mieux faire état de la dérive et de l'ampleur de ses ravages.

Tsss… Désapprouve Bo en secouant lentement la tête.

Mais qui est-il pour l’arrêter? Il lui tend la bouteille, l’observe s’allumer une clope d’un œil amusé.

Pour toute réponse à la question que Laurence lui ressert, Bo sort d’abord son smartphone de son jean. Son sérieux retrouvé, il ouvre en quelques secondes le profil Insta de Laurence et le lui met sous le nez, le temps qu’il y reconnaisse sa dernière publication et par le fait même, sa petite personne.

Si c’est pas toi alors vous avez le même styliste hein.

Puis il ramène l’appareil à lui, navigue un moment. Sur l’écran, Bo et un autre mec se tiennent par la taille. Ils portent des vêtements de danse, leggings, camisole… Bo y tient d'une main ses longs cheveux en chignon et se compose un air hautain, l’autre rit. Un truc banal, inoffensif, en vrai. Si ce n’est pas carrément mignon, dépendant du point de vue.
Bo fait défiler lentement les commentaires.
Des cœurs, emojis avec des étoiles dans les yeux, des « vous êtes
beaaauuux », « Beau BB! », « ma machine à danser préférée », « just dance, boys! », etc.
Ça défile.
Ça défile.
Ah. Là.
Regarde Laurence, c’est toi là, le petit bonhomme manga?
Bo ne prend pas la peine de s'arrêter pour relire ce qui ne vaut pas la peine d'être relu. Ni lu.
Change de photo.
Défile de plus bel.
Et là.
Et encore.
Et là.

L’écran s’éteint d’un coup. Bo glisse le smartphone dans sa poche et détourne le regard vers rien. N’importe quoi outre cette tête de troll. Sa mâchoire se serre et le mixte de ses photos et des souvenirs qu’elles évoquent avec les commentaires de Laurence, comme des fausses notes aussi tenaces qu’assourdissantes, le rend inconfortable et frustré, mais sans le je-m’en-foutisme dont il se croyait maître plus tôt. Mon pauvre Bo, que ça lui dit du fond du crâne, t’es qu’un grand BB t’sais.

Je t’appelle un taxi.

Ce qu'il fait.

Bo range brusquement son téléphone. Qu’il se démerde. Qu’il se l’appelle, son taxi.

Les yeux baissés sur la bouteille que Laurence lui a rendue, un peu absent, Bo se dit que ça devient suffocant, son attitude. C’était vraiment du dégoût, sur son visage? Laurence descend dans des sphères que Bo n’a pas l’habitude de fréquenter, ou d’endurer. Là où il devient impossible d’avoir la moindre emprise sur la bêtise de l’autre. Sur son entêtement à délibérément se priver du moindre éclat de sincérité. Laurence lui donne l’impression de s’être un jour enfoncé les doigts, les mains, puis les bras dans les yeux et les oreilles, au point de les avoir emmêlés, et de n’être depuis plus qu’une bouche qui s’ouvre et se referme comme un clapet.

Bo sent néanmoins ses joues s’échauffer tandis qu’il se retient de justesse de tout bêtement répondre son âge à l’autre qui se moque. Il s’en mord la langue. Second degré, Bo. Sarcasme. Concentre-toi un peu. Ce n’est pas Laurence qui va lui apprendre qu’il peut parfois être légèrement… inculte, voire ignare sur les bords. Il est conscient de ce qu’il est, de ce qu’il fait, et des raisons pour lesquelles il a abouti là. M’enfin.

Bo commence à en prendre conscience : il a toujours affaire à un avatar. Laurence n’est pas là. Il ignore qui il est au-delà du bully et ne l’apprendra probablement jamais. Il ne s’adresse à personne. Du vent. Un masque et derrière; rien qu’une mauvaise haleine.
Bo perd son temps. Il cligne des paupières. Leur lourdeur le surprend un peu.
Il regarde l’heure. Il aura bientôt complété deux tours de cadran. Ce n’est pas comme si c’était la première fois.

Il reste que, il n’avait pas pensé que ce pourrait être aussi long.
Que Laurence serait dégoûté de boire dans la même bouteille que lui. Non mais toi t’as quel âge?

Qu’est-ce que tu veux dire, « un mec comme moi »? Demande-t-il d’un ton naïf sans détacher son regard du goulot dans sa main.

Il a bien une idée de ce qu’il veut dire, mais il veut l’entendre, peut-être pour se donner une meilleure raison de lui tomber dessus. Se valider, et en même temps, mettre le feu enfin à cette étincelle qui lui manque pour faire taire l’ambivalence. Que sa fatigue le fasse sombrer du bon côté. « Bon » côté…

Sa main se resserre sur le goulot, il porte le Whiskey à sa bouche et en boit une gorgée, deux, trois. Bo laisse tomber son sac à ses pieds avant de se rapprocher de Laurence, suffisamment pour lui appuyer fermement, d’un coup, la bouteille sur le torse.

Te gêne pas, surtout.

La réponse de Laurence contribue à désamorcer le peu de conviction et d’ardeur que Bo était parvenu à collecter. Il s’en fout? Vraiment? Bo détaille le visage de Laurence un moment. Du moins ce qu’il en perçoit entre deux nuées grises. La fumée, d’ailleurs, ne l’incommode pas particulièrement. C’est certain qu’à côté des cigarettes que se roule sa grand-mère avec ce qu'elle fait pousser derrière sa cabane, son truc à lui sent la mort, mais dehors en plus, nah… Il en faudra plus pour le faire larmoyer.
Alors le blondinet, Bo déduit qu’il est du genre qui doit se trouver pire qu’il l’est. D’où la petite fierté dans la parure, le gel au toupet, tout ça. Sa petite exploration visuelle s’interrompt tandis qu’il remonte vers les yeux, car son regard bute plutôt contre la main de Laurence qui tient sa cigarette. Des cicatrices. Il semblerait qu’il ne s’en tienne pas toujours qu’aux mots; il cogne aussi. À tout le moins l’a déjà fait. Mais quoi? On ne se magasine pas ce genre de blessures en s’en prenant à de pauvres danseurs.
Bah.
Bo se dit qu’au fond…

Hm. Moi aussi je m’en fous.

Et c’est peut-être vrai.

Loin de craindre le contact, Bo glisse sans gêne dans l’échange de regards que daigne finalement lui accorder Laurence. Il en aura mis, du temps, songe-t-il. Sûrement symptomatique de son malaise face à lui. Mais ces malaises font partie de sa paye, à Bo. Tant qu’ils ne s’achèvent pas en insulte ou en crachat au visage, il y a définitivement du plaisir à en tirer. Pendant un instant, il se sent comme un funambule suspendu entre deux mondes. Plus le regard s’allonge, plus il s’approche du versant opposé et les contours de sa propre personne se dissipent doucement en laissant place au vertige.
Mais la soirée est trop vieille et usée pour ne pas risquer d’y laisser le peu de bon sens qu’il lui reste. Si tant est qu’il en a toujours. Aussi Bo reprend-t-il, mi-railleur, mi-rieur.

Peu importe, ouais… Que je te dégoûte pour vrai parce que t’es qu’un connard parmi tant d’autres ou que ce soit ta façon de me dire que… Il hausse les épaules en baissant les yeux sur l’entrejambe de Laurence, avant de lentement remonter se percher sur ses verres. Qui sait, qu’au fond tu sais pas comment le dire mais, que tu penses à moi dans ta douche, ou quand tu te branles dans tes petits bas… Et que tu te demandes si je fais des danses privées. Il sourit, heureux de lui annoncer la bonne nouvelle. Je fais des danses privées, Laurence. Mais t’as raison, on s’en fout.

Le poids de la bouteille dans sa main lui fait vaguement regretter son geste. Avoir su que Laurence serait autant sur ses gardes, Bo n’aurait pas osé risquer d’être pris à voler sur son lieu de travail. En même temps, il doute fortement qu’on lui montre la porte pour si peu. Contrairement à la bouteille de Whiskey, les fesses de Bo sont un modèle unique.
I drink to that. Ce qu’il fait, avant d’opiner de la tête en admettant tout bonnement ses intentions :

Oui. Et malgré l’avance que tu m’avais offerte, je suis en train d’échouer comme un con. Il rit un brin. Je suis nul à me venger, on dirait.

Ses yeux passent du smartphone à Laurence, cherchent. Est-il en train de l’appeler, son taxi?

Tu ferais quoi à ma place?

Une question somme toute sincère, bien qu’il n’ose pas espérer que la réponse le sera.

Fantasmes?
Bo a l’ombre d’un sourire au coin des lèvres. Son regard se porte sur les alentours de plus en plus tranquilles. L’aube viendra mais avant, il reste à la ville ces quelques petites heures de répit où presque plus rien ne bouge. Elle peut enfin dormir, ignorer les miettes de vie restantes et se couvrir d’un silence que plusieurs ne lui connaîtront jamais.
Bo n’y cherche rien. Il se dit simplement qu’il ne connait pas ses fantasmes, pas vraiment. Il ne saurait pas les articuler de façon intelligible. Pas ceux-là. Il sait quand il aime ou pas, mais le désir est une bête qu’il a encore du mal à comprendre et à apprivoiser. Il aime Noodin. Il désire Noodin. Il a désiré d’autres garçons, aussi.

Il baisse les yeux sur Laurence.
Il ne croit pas désirer Laurence. Ou alors c’est qu’il se trouve face à l’une de ces bêtes qu’il ne sait pas flairer et dont la nature le dépasse. Mais il ne voit pas le plaisir à se faire couvrir d’insultes. Remarque, il ne s’agit peut-être pas de le voir.
De toute façon.

Non… T’as raison, t’es au-dessus de mes forces. Fait-il d’une voix éteinte.

L’envie de parler avec lui est passée. Elle a fui comme un chat au détour d’une ruelle. Laurence a le nez dans son écran et Bo tient toujours la bouteille à demi pleine. À nouveau, il a ce regard pour les alentours. Silence radio. En même temps, sa poigne sur le goulot s’inverse. Il respire profond, Bo. Il ne pense à rien, Bo. Un sifflement persiste dans ses oreilles, écorchées au passage des mots de Laurence, sûrement. Et ses yeux lui piquent un peu, secs. Il voit défiler Laurence et ses masques, et avec eux, la crasse indélébile qu’ils laissent trainer.
Une dernière fois, il baisse les yeux sur Laurence qui pianote toujours.
Avant de lui asséner un coup de bouteille de Whiskey derrière la tête.
Poc!
Aussitôt, le corps de l’étudiant se ramolli. Bo laisse tomber la bouteille pour les rattraper, lui et son précieux smartphone. Soutenant Laurence d’une main, il glisse l’appareil dans la poche arrière de son pantalon. Cela fait il se dépêche à attraper son sac, hisse la bandoulière sur son épaule puis passe sous Laurence pour le soutenir sur son dos. Son inconscience le rend lourd et Bo doit se plier par devant pour éviter que son corps inerte ne glisse trop d’un côté ou de l’autre. Ses mains jointes sous le derrière de sa victime lui permettent de lui faire une assise. Ça devrait aller. Ça doit aller.
Et hop c’est parti.
N’y pense pas trop.
Sage conseil.
De toute façon, ils pourraient très bien passer pour le type ivre mort qui se fait porter par son pote. Voilà.

Bo marche près de quinze minutes ainsi. Les muscles lui brûlent, mais sa respiration demeure constante. L’effort ultime le porte au premier palier d’escaliers d’un petit immeuble. Du bout du pied, il cogne à la porte arborant le chiffre 4. Il doit se reprendre deux fois avant qu’elle ne s’ouvre timidement, puis entièrement.

« WTF Bo!? »

Sara n’a plus ses longs cheveux platines, mais plutôt de courts cheveux noirs. Adieu makeup et paillettes, bonjour lunettes et grand t-shirt.

Je m’excuse…

Elle rentre en laissant ouvert. Bo la suit et referme derrière lui d’un coup de pied. Visiblement habituée, bien qu’énervée, par ce genre de visites, Sara s’affaire au salon à déplier le sofa-lit.

« J’ai un cours demain matin alors vous… Enfin tu me laisse dormir tranquille OK? »
Oui.
Elle passe à la cuisine, tire un bol d’une armoire qu’elle dépose près du canapé.
« Pas de vomi sur mon futon OK? »
OK.
Elle repart se coucher.
Merci Sara…

Et enfin, Bo dépose son fardeau sur le futon. Il retire sa veste et ses chaussures et s’assied. WTF Bo!? Elle ne sait pas à quel point. Sara n’a visiblement pas reconnu en Laurence le client désagréable du club et c’est tant mieux.

Bon…

À ton tour, Laurence. Bo lui retire sa longue veste et ses chaussures, les pose pas loin. Dans un ultime effort, il le hisse sur le matelas en le tirant par les aisselles, de sorte qu’il y soit complètement allongé. Il s’allonge à côté et, dans un dernier instant de lucidité, il sort son téléphone, colle sa tête contre celle de Laurence et se prend en photo. Il envoie le résultat en message privé à Laurence, sans trop se demander si c’est ouvertement une menace.
Ça vibre dans la poche arrière de son jean, mais il est déjà en train de sombrer très, très, très profondément… Sans trop savoir s’il se réveillera.

La scène est cernée par d’épais rubans de fumée. Bo note qu’ils sont plus denses qu’à l’habitude, mais n’interrompt pas son numéro pour autant. Il ne discerne plus très bien les visages dans la foule, mais l’étrange impression qu’ils se rapprochent lui noue lentement les tripes. Il continue. S’affaire. Des mèches lui collent au front, il a chaud. Il est nu. Ah, tiens. Il est nu, entièrement nu. C’est la première fois, non? Il a chaud et l’autre aussi. Malgré les brumes l’autre a un visage. Figé comme une tête de démon japonais, mais quand même. Il est là, avec son affreux visage et sa langue immense qui pend hors de sa bouche de laquelle il pleut des billets. Dans lesquels Bo se roule et se cambre. Ça lui colle à la peau. Ça s’immisce, sale.
Les billets cessent de pleuvoir alors il empoigne la langue et s’y hisse. Rien, toujours rien, la bouche ni ne crache ni ne dit, rien. Bo grimpe et la gueule se fait plus béante encore, la mâchoire comme disloquée. Tête première, Bo tente de s’insérer dans la bouche de l’autre. Au fond de la gorge, quelque chose étincèle. Il le veut, ce quelque chose. Il tend la main, se coince plus loin encore dans le gosier distendu.
Il est trop tard lorsqu’il sent les canines et les incisives s’appuyer contre son dos et sur son ventre. Trop tard et c’est à deux mains alors qu’il tente d’attraper ce quelque chose, doigts tendus, se démenant pour ramper dans cet impossible tunnel. Se démenant pour être avalé.
La mâchoire se resserre de plus bel. La peau se déchire, le sang jaillit, l’os craque. Le corps de Bo va se rompre sous la morsure, mais il y est presque. Et
CRAC
Tout juste comme on l’avale, il y touche, et cela lui entaille le doigt avec la fine violence d’une lame de rasoir.

Ouvre les yeux sur le flou. Au loin, une voix, une porte qui claque. Entre les rideaux, un soleil couchant. Entre les oreilles, un son qui tenaille, comme un trait sans fin.
Bo roule sur le dos, gémit. Il n’a pas envie de ramasser sa vie qui traîne au pied du canapé-lit. Elle s’agrippe à sa cheville, désespérée. Qu’on lui accorde la moindre attention, c’est tout ce qu’elle veut. Mais elle empeste la veille, toutes les veilles, la fumée, l’alcool, le sang… Pas la salive, ni les restants d’étreintes, hélas, non, cette vie-là ne tient aucune heureuse promesse, ses mains sont moites, sur la cheville de Bo, et elles laissent des traces indélébiles. Bo, qu’as-tu fait?
Il tâte, la paupière mi-close, il trouve, ouvre l’œil un peu plus grand et puis c’est là. Noir sur blanc sur son écran. Quelques mots qui, locomotive, charrient tout un tas de merde derrière eux.

« T'es vraiment un fils de pute. Je vais détruire ta vie. »

Et à sa vie de lui sauter dessus et de lui vomir tout son goudron en pleine gueule.